第57章 一场无声的“对弈”
他知道，对于这样一位将自己活成“孤岛”的老匠人来说，任何言语，在没有建立起最基本的尊重之前，都是一种冒犯。
林默只是站在院门口，隔着一个礼貌的距离，对着老人，微微地，欠了欠身。这是一个晚辈对长辈，一个寻艺者对守护者，最质朴的敬意。
然后，他便做出了一个让汪老都有些意外的举动。
他没有离开，但也没有再上前。他只是在院子角落里，找了一块还算干净的、被阳光晒得暖洋洋的青石板，坐了下来。
林默从自己的帆布包里，不紧不慢地，取出了那套便携的旅行茶具。取出保温壶，用热水细致地温烫着茶杯，然后，才将自己带来的茶叶，置入壶中。整个过程，行云流水，充满了安然与专注。
很快，一缕清冽的茶香，便在着充满了松烟气息的小院里，悄然弥漫开来。
汪老手中雕刻的动作，几不可察地，停顿了一下。他用眼角的余光，瞥了一眼那个自顾自喝起茶来的年轻人，浑浊的眼睛里，闪过一丝诧异。
他在这里守了几十年，见过太多形形色色的人。有来求墨的商人，有来采访的记者，也有附庸风雅的游客。他们要么油嘴滑舌，要么急功近利，从没有人，能在他这无声的“逐客令”面前，还能如此安之若素，仿佛他来这里，就真的，只是为了找个地方，喝一杯茶。
这个年轻人，有点意思。
但汪老没有理会。他重新低下头，将所有的注意力，都放回了手中那方小小的梨木墨模上。他要看看，这个年轻人，到底能耗多久。
于是，这个寂静的山间小院里，便出现了一副极其奇特的画面。
院子中央，老人手持刻刀，一刀一刀，专注地，雕刻着手中的百年传承。 院子角落，年轻人手捧茶杯，一品一饮，安静地，欣赏着眼前的匠人风骨。
一个在创作，一个在欣赏。 两人没有任何交流，却又仿佛，在用各自的方式，进行着一扬无声的，关于“耐心”与“尊重”的“对弈”。
时间，就在这“叮、叮”的雕刻声和“沙、沙”的落叶声中，一点一滴地，流逝。
林默喝完了茶，没有再续。 他收起茶具，又从包里，拿出了他的画板和一支炭笔。
他没有画汪老本人，因为他知道，那是一种不礼貌的窥探。他画的，是汪老身旁，那张堆满了各种工具的、斑驳的旧木桌。
他画那一把把造型各异的刻刀，画那一把把因为常年使用而变得温润光滑的木槌，画那一方方已经完成的、纹路精美的墨模。他用自己那精准的笔触，复刻着这些工具上的每一处细节，每一道痕迹。
他画的，不是工具，而是一位匠人，一生与之为伴的，沉默的“朋友”。
汪老手中的刻刀，渐渐慢了下来。 他虽然没有抬头，但他的心神，已经有一部分，被那个年轻人笔下的世界所吸引了。 他从那画纸上，看到了自己早已习以为常的，那些工具身上，所沉淀的，时光的痕迹。他甚至能从画中那把刻刀的磨损程度上，回忆起，自己当年雕刻某一方得意之作时，不眠不休的那个夜晚。
这个年轻人，他不仅仅是在画画。 他，是在读，在读懂自己这沉默的，半生。
当太阳，渐渐西斜，将院子里的一切，都染上了一层温暖的金色时。
林默终于停下了笔。 他看着自己画好的那幅素描，满意地点了点头。 然后，他站起身，将画具和茶具，都收回包里，准备离开。 他依旧没有说话，只是再次，对着那个从始至终，都没有和他说过一句话的老人，深深地，鞠了一躬。
就在他转过身，准备踏出这个小院的瞬间。
“后生。”
一个沙哑的、仿佛很久没有说过话的、苍老的声音，在他的身后，响了起来。
林默停下脚步，转过身。
只见汪老，已经放下了手中的刻刀，缓缓站起身，走到了他的画前。老人浑浊的眼睛，死死地盯着那幅画，看了许久。
“你这笔，”他终于再次开口，指着画中一把刻刀的细节，说道，“画错了。这把‘平口推刀’的锋口，为了雕‘龙鳞’，我特意磨过，比寻常的，要再薄上，一分。”
林默看着他，没有因为被指出错误而感到任何尴尬。他反而笑了，那笑容里，是发自内心的敬佩。 “晚辈眼拙，只画其形，未见其神。还请汪老，不吝指教。”
汪老抬起头，那双锐利的眼睛，第一次，正视着林默。
“你不是来求墨的？”他问道。
“是，也不是。”林默回答，“我来，是想寻一锭好墨。但更是想看看，能制出这等好墨的人，是何等风骨。”
汪老沉默了。许久，他才像是在考校一般，问出了第一个问题： “年轻人，你可知，松烟与油烟，其根本之别，在何处？”
“松烟取其风骨，油烟取其墨韵。”林默对答如流，“前者质轻，色黑而无光，入纸有神，如山间隐士。后者质重，色黑而有光，入纸有肉，如朝堂宰相。两者，各有其道。”
汪老的眼中，闪过一丝不易察觉的惊讶。他又问： “那你可知，上等徽墨，为何要加麝香与冰片？”
“麝香通窍，能助墨香入髓，且能防腐。冰片清冽，能中和胶性，使墨色历久弥新。二者，缺一不可。”
汪老看着眼前这个对答如流的年轻人，心中的那层冰壳，正在一点点地，被融化。他终于问出了最后一个，也是最核心的一个问题。
“那你可知，我为何，不再制墨？”
林默看着老人那双写满了孤独与落寞的眼睛，又看了看这间充满了匠心、却又充满了死气的院子，轻轻地，叹了口气。
“因为，”他缓缓说道，“制墨，不难。寻一个，懂墨的知音，难。” “好墨，是为懂它的人而生。知音若绝，墨虽存，魂已死。”
这最后一番话，如同一把钥匙，瞬间，打开了汪老那尘封了数十年的，心门。
老人怔怔地看着林默，那张总是紧绷着的、如同老树皮般的脸上，第一次，露出了一个极其复杂的、混杂着震惊、悲哀、与一丝微弱希望的表情。
他感觉，自己等了一辈子，似乎，就是在等眼前这个，年轻人。
“后生，”他终于开口，声音沙哑，却多了一份温度，“天，黑了。山路，不好走。”
他转过身，推开了那扇吱呀作响的堂屋木门。
“屋里，还有点剩饭。你要是不嫌弃，就进来，陪我这个孤老头子，喝一杯吧。”
林默只是站在院门口，隔着一个礼貌的距离，对着老人，微微地，欠了欠身。这是一个晚辈对长辈，一个寻艺者对守护者，最质朴的敬意。
然后，他便做出了一个让汪老都有些意外的举动。
他没有离开，但也没有再上前。他只是在院子角落里，找了一块还算干净的、被阳光晒得暖洋洋的青石板，坐了下来。
林默从自己的帆布包里，不紧不慢地，取出了那套便携的旅行茶具。取出保温壶，用热水细致地温烫着茶杯，然后，才将自己带来的茶叶，置入壶中。整个过程，行云流水，充满了安然与专注。
很快，一缕清冽的茶香，便在着充满了松烟气息的小院里，悄然弥漫开来。
汪老手中雕刻的动作，几不可察地，停顿了一下。他用眼角的余光，瞥了一眼那个自顾自喝起茶来的年轻人，浑浊的眼睛里，闪过一丝诧异。
他在这里守了几十年，见过太多形形色色的人。有来求墨的商人，有来采访的记者，也有附庸风雅的游客。他们要么油嘴滑舌，要么急功近利，从没有人，能在他这无声的“逐客令”面前，还能如此安之若素，仿佛他来这里，就真的，只是为了找个地方，喝一杯茶。
这个年轻人，有点意思。
但汪老没有理会。他重新低下头，将所有的注意力，都放回了手中那方小小的梨木墨模上。他要看看，这个年轻人，到底能耗多久。
于是，这个寂静的山间小院里，便出现了一副极其奇特的画面。
院子中央，老人手持刻刀，一刀一刀，专注地，雕刻着手中的百年传承。 院子角落，年轻人手捧茶杯，一品一饮，安静地，欣赏着眼前的匠人风骨。
一个在创作，一个在欣赏。 两人没有任何交流，却又仿佛，在用各自的方式，进行着一扬无声的，关于“耐心”与“尊重”的“对弈”。
时间，就在这“叮、叮”的雕刻声和“沙、沙”的落叶声中，一点一滴地，流逝。
林默喝完了茶，没有再续。 他收起茶具，又从包里，拿出了他的画板和一支炭笔。
他没有画汪老本人，因为他知道，那是一种不礼貌的窥探。他画的，是汪老身旁，那张堆满了各种工具的、斑驳的旧木桌。
他画那一把把造型各异的刻刀，画那一把把因为常年使用而变得温润光滑的木槌，画那一方方已经完成的、纹路精美的墨模。他用自己那精准的笔触，复刻着这些工具上的每一处细节，每一道痕迹。
他画的，不是工具，而是一位匠人，一生与之为伴的，沉默的“朋友”。
汪老手中的刻刀，渐渐慢了下来。 他虽然没有抬头，但他的心神，已经有一部分，被那个年轻人笔下的世界所吸引了。 他从那画纸上，看到了自己早已习以为常的，那些工具身上，所沉淀的，时光的痕迹。他甚至能从画中那把刻刀的磨损程度上，回忆起，自己当年雕刻某一方得意之作时，不眠不休的那个夜晚。
这个年轻人，他不仅仅是在画画。 他，是在读，在读懂自己这沉默的，半生。
当太阳，渐渐西斜，将院子里的一切，都染上了一层温暖的金色时。
林默终于停下了笔。 他看着自己画好的那幅素描，满意地点了点头。 然后，他站起身，将画具和茶具，都收回包里，准备离开。 他依旧没有说话，只是再次，对着那个从始至终，都没有和他说过一句话的老人，深深地，鞠了一躬。
就在他转过身，准备踏出这个小院的瞬间。
“后生。”
一个沙哑的、仿佛很久没有说过话的、苍老的声音，在他的身后，响了起来。
林默停下脚步，转过身。
只见汪老，已经放下了手中的刻刀，缓缓站起身，走到了他的画前。老人浑浊的眼睛，死死地盯着那幅画，看了许久。
“你这笔，”他终于再次开口，指着画中一把刻刀的细节，说道，“画错了。这把‘平口推刀’的锋口，为了雕‘龙鳞’，我特意磨过，比寻常的，要再薄上，一分。”
林默看着他，没有因为被指出错误而感到任何尴尬。他反而笑了，那笑容里，是发自内心的敬佩。 “晚辈眼拙，只画其形，未见其神。还请汪老，不吝指教。”
汪老抬起头，那双锐利的眼睛，第一次，正视着林默。
“你不是来求墨的？”他问道。
“是，也不是。”林默回答，“我来，是想寻一锭好墨。但更是想看看，能制出这等好墨的人，是何等风骨。”
汪老沉默了。许久，他才像是在考校一般，问出了第一个问题： “年轻人，你可知，松烟与油烟，其根本之别，在何处？”
“松烟取其风骨，油烟取其墨韵。”林默对答如流，“前者质轻，色黑而无光，入纸有神，如山间隐士。后者质重，色黑而有光，入纸有肉，如朝堂宰相。两者，各有其道。”
汪老的眼中，闪过一丝不易察觉的惊讶。他又问： “那你可知，上等徽墨，为何要加麝香与冰片？”
“麝香通窍，能助墨香入髓，且能防腐。冰片清冽，能中和胶性，使墨色历久弥新。二者，缺一不可。”
汪老看着眼前这个对答如流的年轻人，心中的那层冰壳，正在一点点地，被融化。他终于问出了最后一个，也是最核心的一个问题。
“那你可知，我为何，不再制墨？”
林默看着老人那双写满了孤独与落寞的眼睛，又看了看这间充满了匠心、却又充满了死气的院子，轻轻地，叹了口气。
“因为，”他缓缓说道，“制墨，不难。寻一个，懂墨的知音，难。” “好墨，是为懂它的人而生。知音若绝，墨虽存，魂已死。”
这最后一番话，如同一把钥匙，瞬间，打开了汪老那尘封了数十年的，心门。
老人怔怔地看着林默，那张总是紧绷着的、如同老树皮般的脸上，第一次，露出了一个极其复杂的、混杂着震惊、悲哀、与一丝微弱希望的表情。
他感觉，自己等了一辈子，似乎，就是在等眼前这个，年轻人。
“后生，”他终于开口，声音沙哑，却多了一份温度，“天，黑了。山路，不好走。”
他转过身，推开了那扇吱呀作响的堂屋木门。
“屋里，还有点剩饭。你要是不嫌弃，就进来，陪我这个孤老头子，喝一杯吧。”
