第278章 客厅露雕
陈松站在门口，看着那个蓝卫衣男生脸上的表情从尴尬变成更尴尬，嘴角动了一下，没忍住，笑出来了。
不是那种嘲笑，是真的觉得好笑。
食堂里吹得天花乱坠的“青年文学作家”，原来是来找他补作文的。...
陈松的呼吸在那一瞬间彻底乱了。
他盯着许乔薇，喉结上下滚动了一下，手指还扣在她脚踝上，温热的、带着薄汗的触感透过袜子布料钻进皮肤里。那点力道不重，却像一根烧红的针，一下下扎进神经末梢——痒、烫、又无可回避。
教室里嗡嗡的说话声忽然远了，粉笔灰在斜射进来的晨光里浮游，像无数细小的尘埃在无声地坠落。他听见自己心跳，沉而快，一声压过一声，震得耳膜发麻。
桂素凤没动。
她就那么坐着，课本竖得笔直，睫毛垂着，嘴角微翘，连肩膀都没抖一下。可那双眼睛——那双盛着晨光也盛着火的眼睛——正一眨不眨地回望他，眼尾微微上挑，像两弯蓄势待发的月牙。
陈松的手指终于松开了。
不是放开，是缓缓地、一点点地，从她脚踝滑下去，沿着小腿外侧向下，指尖擦过她校服裤脚边缘，最后停在帆布鞋侧面，轻轻一推。
鞋子滑回她脚边，悄无声息。
许乔薇没笑，也没眨眼，只是把课本翻了一页，纸页哗啦一声脆响，在安静下来的教室里格外清晰。
陈松转回头，手肘撑在课桌上，掌心盖住半张脸，深深吸气。
鼻尖全是鹿小萌身上那股淡淡的、像雨后青草混着阳光晒过的棉布的味道——干净、清爽，却偏偏让人不敢深嗅，怕一不小心就溺进去。
他侧过眼，余光扫向右边。
鹿小萌还在看书，翻页的动作很慢，指尖在纸页边缘轻轻摩挲，像是在描摹什么。她没看他，可肩线绷得极紧，左耳耳垂上那颗小小的痣，在光线里泛着一点微红。
他再往左看。
许乔薇正低头写笔记，钢笔尖在纸上沙沙地走，字迹工整得近乎刻意。可她握笔的指节泛白，小拇指无意识地蜷着，指甲边缘被啃得参差不齐——那是她紧张时才有的小动作。
陈松忽然记起上周五放学后，他在器材室门口撞见她和隔壁班男生说话。那人递来一瓶冰镇橙汁，她接过时指尖碰了对方手背一下，笑了，眼睛弯成月牙，酒窝浅浅的，像盛了蜜。
那时她没看他。
可现在，她坐在他身后，用脚趾拧他屁股，用眼神钉他脊梁，用咳嗽堵他退路。
她明明可以转身骂他、甩脸子、摔书走人——她以前都这么干过。可今天没有。她像一头蛰伏在暗处的小兽，不撕咬，只逼近，只试探，只用最柔软的方式施加最锋利的压迫。
陈松的太阳穴突突地跳。
“桂素。”一个声音忽地响起，不高，却像冰水浇进滚油里，“你脖子上……怎么有道红印？”
是吴若冰。
她坐在前排第三列，正低头整理书包，声音轻得像自言自语，可偏偏每个字都像铆钉，一颗颗钉进空气里。
全班没人接话。
但陈松的后颈猛地一凉。
他下意识抬手去摸——指尖刚碰到衣领边缘，又硬生生顿住。
不能碰。一碰就露馅。
他慢慢把手收回来，放在桌沿上，指腹无意识地抠着木头表面一道浅浅的划痕。
“蚊子咬的。”他开口，嗓音哑得厉害，像砂纸磨过铁锈。
吴若冰没回头，只是把一支黑色签字笔旋开又合上，咔哒、咔哒，节奏精准得像秒针行走。
“这季节哪来蚊子？”她问，语气平静，甚至带点困惑，仿佛真在思考这个生物学问题。
陈松没答。
他听见鹿小萌翻书的声音停了。
也听见许乔薇钢笔尖顿住的微响。
更听见自己心跳声轰然放大，盖过了窗外梧桐叶的簌簌声。
就在这时，班主任老李踩着上课铃最后一秒跨进教室，手里拎着保温杯，头顶几缕倔强的白发被风吹得歪斜。他扫视一圈，目光在陈松、鹿小萌、许乔薇三人之间略作停留，又移开，仿佛什么都没察觉。
“翻到课本第47页。”他开口，声音洪亮，“今天我们讲《荷塘月色》的意象群建构。”
粉笔头敲击黑板，嗒、嗒、嗒。
陈松低头，翻开语文书。
纸页翻动间，一缕浅蓝色便签纸飘了出来，上面是鹿小萌的字，清瘦凌厉，像竹枝斜劈：
【你昨天晚上，躲什么？】
他捏着便签一角，指腹摩挲着纸面粗糙的纤维。没抬头，没回应，只是把便签翻过来，在背面写了两个字：
【没躲。】
然后把它夹回书页里，位置恰好在朱自清描写“曲曲折折的荷塘上面”的段落旁。
三分钟后，那张便签又飘了出来。
这次背面多了一行小字，墨迹新鲜，像是刚写完就弹了过来：
【那为什么不敢看我眼睛？】
陈松盯着那行字，喉结滚动了一下。
他没写回信。
只是伸手，把便签纸对折，再对折，折成指甲盖大小的一块，指尖用力一捻，纸团皱缩成一团，被他悄悄塞进笔袋夹层。
可下一秒，右脚踝传来一阵熟悉的、轻微的搔刮感。
不是脚趾，是——
他低头，看见许乔薇的橡皮擦正抵在他运动鞋鞋帮上，一下、一下，缓慢地来回蹭着，像猫用爪子磨柱子。
她连手都没抬起来，只是手腕悬空，借着身体前倾的力道，让那枚方形的、淡黄色的橡皮，隔着鞋面，一下下蹭他脚踝凸起的骨头。
陈松闭了闭眼。
他忽然想起昨晚关门后，站在门后喘气时，脑子里闪过的那个念头：
她们不是不知道。
吴若冰知道鹿小萌咬了他；鹿小萌知道吴若冰看见了；许乔薇知道吴若冰和鹿小萌都知道——而他自己，是唯一一个假装什么都没发生的蠢货。
可他能说什么？
说“对不起，我不该让你们同时在我床上”？
还是说“谢谢你们愿意陪我演这场戏”？
他抬眸，目光掠过前排吴若冰挺直的背影，掠过身旁鹿小萌低垂的睫毛，最后落在许乔薇搭在课桌边缘的手指上——那手指正无意识地卷着袖口，露出一截纤细的手腕，皮肤底下淡青色的血管清晰可见。
就在这时，老李忽然点名：“陈松，你来读一下第四自然段。”
全班目光齐刷刷扫来。
陈松站起来，拿起课本。
刚开口念出第一句“月光如流水一般”，右脚踝上的橡皮擦忽然加重了力道，狠狠一压。
他声音一顿，舌尖抵住上颚，停了半秒，才继续往下念。
“静静地泻在这一片叶子和花上……”
他的声音比平时低，比平时沉，像浸过水的木头，每吐一个字，都带着不易察觉的滞涩。
可没人发现异常。
除了鹿小萌。
她一直没抬头，可当陈松念到“薄薄的青雾浮起在荷塘里”时，她忽然抬起左手，用中指关节，轻轻叩了叩他放在桌沿的手背。
一下。
轻得像羽毛落地。
陈松手背一颤，差点把课本掉下去。
他侧过脸。
鹿小萌依旧盯着书页，嘴唇微动，无声地吐出两个字：
【别抖。】
陈松没应。
可他绷直的脊背，悄悄放松了半寸。
老李在讲台上踱步，粉笔灰簌簌落在肩头。窗外梧桐树影晃动，阳光在课桌表面流淌成一条晃动的金河。陈松低头看着自己摊开的课本，视线却落在“叶子出水很高，像亭亭的舞女的裙”这一句上。
他忽然觉得荒谬。
荒谬得想笑。
三个女孩，三种温度，三副面孔，三套逻辑——可全都挤在他这方寸之地，用最柔软的方式，勒紧他每一寸呼吸。
吴若冰用沉默丈量他的底线；鹿小萌用靠近宣告她的主权；许乔薇用挑衅逼他做出选择。
而他呢？
他连一句“你们别这样”都不敢说出口。
因为一旦说了，就是承认——他享受这种混乱，他贪恋这种热度，他害怕失去其中任何一个带来的、令人晕眩的真实感。
下课铃响得猝不及防。
“叮铃铃——”
全班哗啦一声活过来，椅子拖地声、书本合拢声、笑声、抱怨声混作一团。
陈松刚坐下，右手就被一把抓住。
是鹿小萌。
她拽着他手腕，力道不大，却稳得不容挣脱，直接把他从座位上拉了起来。
“走。”她说，声音压得很低，像风掠过竹林，“去天台。”
陈松没动。
他回头看了一眼。
许乔薇正收拾书包，动作慢条斯理，拉链缓缓合拢，眼睛却一直盯着他。
吴若冰已经背上包，站在教室门口，侧身靠着门框，目光静静落过来，不催促，也不阻拦，只是看着，像一尊守门的玉雕。
三双眼睛，三道视线，三座无形的桥，横亘在他脚下。
鹿小萌的手指收紧了，指甲轻轻陷进他腕骨。
“陈松。”她喊他名字，第一次没带姓氏，也没加任何修饰，“你选一个。”
不是问句。
是陈述。
陈松喉咙发紧。
他望着鹿小萌的眼睛——那里面没有委屈，没有质问，只有一片幽深的、近乎冷酷的平静，像暴雨将至前的海面，看似平静，底下却已暗流汹涌。
他张了张嘴，却没发出声音。
就在这时，一只冰凉的手覆上他左肩。
许乔薇不知何时站到了他身后，指尖按在他肩胛骨上，力道不重，却带着不容忽视的存在感。
“天台风大。”她开口，声音甜软，像裹了糖霜的刀，“他穿这么少，感冒了怎么办？”
鹿小萌没松手。
她甚至没看许乔薇，只是把陈松的手腕又往上提了一寸，指尖几乎要掐进他皮肉里。
“怕感冒？”她冷笑一声，轻得只有陈松听得见，“那就别跟来。”
空气凝固了。
走廊尽头传来其他班级学生喧闹的回声，而他们三人所在的这一小片区域，静得能听见彼此的呼吸声。
陈松终于动了。
他没抽手，也没应谁。
只是抬起左手，轻轻覆在鹿小萌抓着他手腕的手背上。
指尖微凉，掌心却烫。
他没看她，也没看许乔薇，目光越过两人肩膀，落在吴若冰脸上。
吴若冰依旧靠在门框上，双手插在校服裤兜里，马尾辫垂在胸前，神情淡漠，仿佛眼前这场无声的角力与她毫无关系。
可陈松看见了。
看见她插在裤兜里的右手，正紧紧攥着，指节泛白。
他忽然开口，声音很轻，却像一把钝刀，缓慢而坚定地剖开这层薄薄的僵持：
“都别争了。”
鹿小萌的手指一顿。
许乔薇按在他肩上的指尖微微一颤。
吴若冰的目光终于动了，缓缓抬起，落在他脸上。
陈松看着她们，一字一句，清晰无比：
“我谁都不选。”
“我选我自己。”
说完，他反手，轻轻拿开鹿小萌的手。
又侧过身，避开许乔薇按在他肩上的手。
最后，他朝吴若冰点了点头，没说话，转身走向楼梯口。
脚步不快，却异常稳定。
身后，三个人都没追上来。
他听见鹿小萌嗤笑了一声，短促、冷锐，像冰锥坠地。
听见许乔薇轻轻“哦”了一声，尾音上扬，带着毫不掩饰的讥诮。
也听见吴若冰转身离开时，帆布鞋踩在水磨石地面上的轻响，嗒、嗒、嗒，节奏均匀，不疾不徐，像一场早已预设好的退场。
陈松走上楼梯，一层，两层，三层。
天台铁门虚掩着，缝隙里透出风声。
他推开门。
初夏的风扑面而来，带着青草与阳光蒸腾的气息，猛烈地灌进他衣领，吹得他额前碎发狂乱飞舞。
他走到天台边缘，扶着生锈的铁栏杆，低头看。
楼下是操场，红色塑胶跑道像一条巨大的缎带，在阳光下泛着微光。几个低年级学生正在打篮球，球砸在地面的砰砰声随风飘上来，遥远而模糊。
陈松抬起右手，慢慢解开校服衬衫最上面两颗纽扣。
风吹进来，拂过锁骨，拂过脖颈，拂过那枚尚未消退的、浅粉色的牙印。
他没遮。
也没躲。
只是仰起头，任风灌满胸腔，任阳光刺得双眼发酸。
远处，教学楼玻璃幕墙反射出刺目的光，像无数把银刃，悬在半空。
他忽然明白一件事。
这场游戏从来就不是谁赢谁输。
而是他亲手推开所有门，却忘了关上最后一扇——
那扇门后，站着他自己。
不是那种嘲笑，是真的觉得好笑。
食堂里吹得天花乱坠的“青年文学作家”，原来是来找他补作文的。...
陈松的呼吸在那一瞬间彻底乱了。
他盯着许乔薇，喉结上下滚动了一下，手指还扣在她脚踝上，温热的、带着薄汗的触感透过袜子布料钻进皮肤里。那点力道不重，却像一根烧红的针，一下下扎进神经末梢——痒、烫、又无可回避。
教室里嗡嗡的说话声忽然远了，粉笔灰在斜射进来的晨光里浮游，像无数细小的尘埃在无声地坠落。他听见自己心跳，沉而快，一声压过一声，震得耳膜发麻。
桂素凤没动。
她就那么坐着，课本竖得笔直，睫毛垂着，嘴角微翘，连肩膀都没抖一下。可那双眼睛——那双盛着晨光也盛着火的眼睛——正一眨不眨地回望他，眼尾微微上挑，像两弯蓄势待发的月牙。
陈松的手指终于松开了。
不是放开，是缓缓地、一点点地，从她脚踝滑下去，沿着小腿外侧向下，指尖擦过她校服裤脚边缘，最后停在帆布鞋侧面，轻轻一推。
鞋子滑回她脚边，悄无声息。
许乔薇没笑，也没眨眼，只是把课本翻了一页，纸页哗啦一声脆响，在安静下来的教室里格外清晰。
陈松转回头，手肘撑在课桌上，掌心盖住半张脸，深深吸气。
鼻尖全是鹿小萌身上那股淡淡的、像雨后青草混着阳光晒过的棉布的味道——干净、清爽，却偏偏让人不敢深嗅，怕一不小心就溺进去。
他侧过眼，余光扫向右边。
鹿小萌还在看书，翻页的动作很慢，指尖在纸页边缘轻轻摩挲，像是在描摹什么。她没看他，可肩线绷得极紧，左耳耳垂上那颗小小的痣，在光线里泛着一点微红。
他再往左看。
许乔薇正低头写笔记，钢笔尖在纸上沙沙地走，字迹工整得近乎刻意。可她握笔的指节泛白，小拇指无意识地蜷着，指甲边缘被啃得参差不齐——那是她紧张时才有的小动作。
陈松忽然记起上周五放学后，他在器材室门口撞见她和隔壁班男生说话。那人递来一瓶冰镇橙汁，她接过时指尖碰了对方手背一下，笑了，眼睛弯成月牙，酒窝浅浅的，像盛了蜜。
那时她没看他。
可现在，她坐在他身后，用脚趾拧他屁股，用眼神钉他脊梁，用咳嗽堵他退路。
她明明可以转身骂他、甩脸子、摔书走人——她以前都这么干过。可今天没有。她像一头蛰伏在暗处的小兽，不撕咬，只逼近，只试探，只用最柔软的方式施加最锋利的压迫。
陈松的太阳穴突突地跳。
“桂素。”一个声音忽地响起，不高，却像冰水浇进滚油里，“你脖子上……怎么有道红印？”
是吴若冰。
她坐在前排第三列，正低头整理书包，声音轻得像自言自语，可偏偏每个字都像铆钉，一颗颗钉进空气里。
全班没人接话。
但陈松的后颈猛地一凉。
他下意识抬手去摸——指尖刚碰到衣领边缘，又硬生生顿住。
不能碰。一碰就露馅。
他慢慢把手收回来，放在桌沿上，指腹无意识地抠着木头表面一道浅浅的划痕。
“蚊子咬的。”他开口，嗓音哑得厉害，像砂纸磨过铁锈。
吴若冰没回头，只是把一支黑色签字笔旋开又合上，咔哒、咔哒，节奏精准得像秒针行走。
“这季节哪来蚊子？”她问，语气平静，甚至带点困惑，仿佛真在思考这个生物学问题。
陈松没答。
他听见鹿小萌翻书的声音停了。
也听见许乔薇钢笔尖顿住的微响。
更听见自己心跳声轰然放大，盖过了窗外梧桐叶的簌簌声。
就在这时，班主任老李踩着上课铃最后一秒跨进教室，手里拎着保温杯，头顶几缕倔强的白发被风吹得歪斜。他扫视一圈，目光在陈松、鹿小萌、许乔薇三人之间略作停留，又移开，仿佛什么都没察觉。
“翻到课本第47页。”他开口，声音洪亮，“今天我们讲《荷塘月色》的意象群建构。”
粉笔头敲击黑板，嗒、嗒、嗒。
陈松低头，翻开语文书。
纸页翻动间，一缕浅蓝色便签纸飘了出来，上面是鹿小萌的字，清瘦凌厉，像竹枝斜劈：
【你昨天晚上，躲什么？】
他捏着便签一角，指腹摩挲着纸面粗糙的纤维。没抬头，没回应，只是把便签翻过来，在背面写了两个字：
【没躲。】
然后把它夹回书页里，位置恰好在朱自清描写“曲曲折折的荷塘上面”的段落旁。
三分钟后，那张便签又飘了出来。
这次背面多了一行小字，墨迹新鲜，像是刚写完就弹了过来：
【那为什么不敢看我眼睛？】
陈松盯着那行字，喉结滚动了一下。
他没写回信。
只是伸手，把便签纸对折，再对折，折成指甲盖大小的一块，指尖用力一捻，纸团皱缩成一团，被他悄悄塞进笔袋夹层。
可下一秒，右脚踝传来一阵熟悉的、轻微的搔刮感。
不是脚趾，是——
他低头，看见许乔薇的橡皮擦正抵在他运动鞋鞋帮上，一下、一下，缓慢地来回蹭着，像猫用爪子磨柱子。
她连手都没抬起来，只是手腕悬空，借着身体前倾的力道，让那枚方形的、淡黄色的橡皮，隔着鞋面，一下下蹭他脚踝凸起的骨头。
陈松闭了闭眼。
他忽然想起昨晚关门后，站在门后喘气时，脑子里闪过的那个念头：
她们不是不知道。
吴若冰知道鹿小萌咬了他；鹿小萌知道吴若冰看见了；许乔薇知道吴若冰和鹿小萌都知道——而他自己，是唯一一个假装什么都没发生的蠢货。
可他能说什么？
说“对不起，我不该让你们同时在我床上”？
还是说“谢谢你们愿意陪我演这场戏”？
他抬眸，目光掠过前排吴若冰挺直的背影，掠过身旁鹿小萌低垂的睫毛，最后落在许乔薇搭在课桌边缘的手指上——那手指正无意识地卷着袖口，露出一截纤细的手腕，皮肤底下淡青色的血管清晰可见。
就在这时，老李忽然点名：“陈松，你来读一下第四自然段。”
全班目光齐刷刷扫来。
陈松站起来，拿起课本。
刚开口念出第一句“月光如流水一般”，右脚踝上的橡皮擦忽然加重了力道，狠狠一压。
他声音一顿，舌尖抵住上颚，停了半秒，才继续往下念。
“静静地泻在这一片叶子和花上……”
他的声音比平时低，比平时沉，像浸过水的木头，每吐一个字，都带着不易察觉的滞涩。
可没人发现异常。
除了鹿小萌。
她一直没抬头，可当陈松念到“薄薄的青雾浮起在荷塘里”时，她忽然抬起左手，用中指关节，轻轻叩了叩他放在桌沿的手背。
一下。
轻得像羽毛落地。
陈松手背一颤，差点把课本掉下去。
他侧过脸。
鹿小萌依旧盯着书页，嘴唇微动，无声地吐出两个字：
【别抖。】
陈松没应。
可他绷直的脊背，悄悄放松了半寸。
老李在讲台上踱步，粉笔灰簌簌落在肩头。窗外梧桐树影晃动，阳光在课桌表面流淌成一条晃动的金河。陈松低头看着自己摊开的课本，视线却落在“叶子出水很高，像亭亭的舞女的裙”这一句上。
他忽然觉得荒谬。
荒谬得想笑。
三个女孩，三种温度，三副面孔，三套逻辑——可全都挤在他这方寸之地，用最柔软的方式，勒紧他每一寸呼吸。
吴若冰用沉默丈量他的底线；鹿小萌用靠近宣告她的主权；许乔薇用挑衅逼他做出选择。
而他呢？
他连一句“你们别这样”都不敢说出口。
因为一旦说了，就是承认——他享受这种混乱，他贪恋这种热度，他害怕失去其中任何一个带来的、令人晕眩的真实感。
下课铃响得猝不及防。
“叮铃铃——”
全班哗啦一声活过来，椅子拖地声、书本合拢声、笑声、抱怨声混作一团。
陈松刚坐下，右手就被一把抓住。
是鹿小萌。
她拽着他手腕，力道不大，却稳得不容挣脱，直接把他从座位上拉了起来。
“走。”她说，声音压得很低，像风掠过竹林，“去天台。”
陈松没动。
他回头看了一眼。
许乔薇正收拾书包，动作慢条斯理，拉链缓缓合拢，眼睛却一直盯着他。
吴若冰已经背上包，站在教室门口，侧身靠着门框，目光静静落过来，不催促，也不阻拦，只是看着，像一尊守门的玉雕。
三双眼睛，三道视线，三座无形的桥，横亘在他脚下。
鹿小萌的手指收紧了，指甲轻轻陷进他腕骨。
“陈松。”她喊他名字，第一次没带姓氏，也没加任何修饰，“你选一个。”
不是问句。
是陈述。
陈松喉咙发紧。
他望着鹿小萌的眼睛——那里面没有委屈，没有质问，只有一片幽深的、近乎冷酷的平静，像暴雨将至前的海面，看似平静，底下却已暗流汹涌。
他张了张嘴，却没发出声音。
就在这时，一只冰凉的手覆上他左肩。
许乔薇不知何时站到了他身后，指尖按在他肩胛骨上，力道不重，却带着不容忽视的存在感。
“天台风大。”她开口，声音甜软，像裹了糖霜的刀，“他穿这么少，感冒了怎么办？”
鹿小萌没松手。
她甚至没看许乔薇，只是把陈松的手腕又往上提了一寸，指尖几乎要掐进他皮肉里。
“怕感冒？”她冷笑一声，轻得只有陈松听得见，“那就别跟来。”
空气凝固了。
走廊尽头传来其他班级学生喧闹的回声，而他们三人所在的这一小片区域，静得能听见彼此的呼吸声。
陈松终于动了。
他没抽手，也没应谁。
只是抬起左手，轻轻覆在鹿小萌抓着他手腕的手背上。
指尖微凉，掌心却烫。
他没看她，也没看许乔薇，目光越过两人肩膀，落在吴若冰脸上。
吴若冰依旧靠在门框上，双手插在校服裤兜里，马尾辫垂在胸前，神情淡漠，仿佛眼前这场无声的角力与她毫无关系。
可陈松看见了。
看见她插在裤兜里的右手，正紧紧攥着，指节泛白。
他忽然开口，声音很轻，却像一把钝刀，缓慢而坚定地剖开这层薄薄的僵持：
“都别争了。”
鹿小萌的手指一顿。
许乔薇按在他肩上的指尖微微一颤。
吴若冰的目光终于动了，缓缓抬起，落在他脸上。
陈松看着她们，一字一句，清晰无比：
“我谁都不选。”
“我选我自己。”
说完，他反手，轻轻拿开鹿小萌的手。
又侧过身，避开许乔薇按在他肩上的手。
最后，他朝吴若冰点了点头，没说话，转身走向楼梯口。
脚步不快，却异常稳定。
身后，三个人都没追上来。
他听见鹿小萌嗤笑了一声，短促、冷锐，像冰锥坠地。
听见许乔薇轻轻“哦”了一声，尾音上扬，带着毫不掩饰的讥诮。
也听见吴若冰转身离开时，帆布鞋踩在水磨石地面上的轻响，嗒、嗒、嗒，节奏均匀，不疾不徐，像一场早已预设好的退场。
陈松走上楼梯，一层，两层，三层。
天台铁门虚掩着，缝隙里透出风声。
他推开门。
初夏的风扑面而来，带着青草与阳光蒸腾的气息，猛烈地灌进他衣领，吹得他额前碎发狂乱飞舞。
他走到天台边缘，扶着生锈的铁栏杆，低头看。
楼下是操场，红色塑胶跑道像一条巨大的缎带，在阳光下泛着微光。几个低年级学生正在打篮球，球砸在地面的砰砰声随风飘上来，遥远而模糊。
陈松抬起右手，慢慢解开校服衬衫最上面两颗纽扣。
风吹进来，拂过锁骨，拂过脖颈，拂过那枚尚未消退的、浅粉色的牙印。
他没遮。
也没躲。
只是仰起头，任风灌满胸腔，任阳光刺得双眼发酸。
远处，教学楼玻璃幕墙反射出刺目的光，像无数把银刃，悬在半空。
他忽然明白一件事。
这场游戏从来就不是谁赢谁输。
而是他亲手推开所有门，却忘了关上最后一扇——
那扇门后，站着他自己。
