正文 第49章：家
“莱拉…”
她伸手，指尖轻轻拂过我的脸颊，很轻柔。
她知道。
她一直都知道。
我低头行礼，动作标准得像是从小被训练过千百遍，事实上也的确如此。
“谢谢您，纳西莎阿姨。”
声音平稳，嘴角却像被无形的线拉扯着，怎么也扬不起来。
走廊尽头的客房依旧保持着原来的样子，相间的帷幔，深蓝的地毯，甚至连床头那本《诗翁彼豆故事集》都还放在原位，仿佛时间在这里停滞。
关门的声音在寂静中格外清晰，我靠在门板上，缓缓滑坐在地。
又回来了。
像一件被退回的礼物。
窗外，白孔雀在草坪上踱步，长尾扫过雨后的水洼，溅起细小的银珠。
我知道德拉科会高兴。
他总以为，只要我踏进马尔福庄园的大门，那些阴郁的，纠缠的，腐烂在心底的东西就会自动消散，像被施了一记“旋风扫净”。
他总这么自以为是。
又总这么…令人心软。
我蜷缩在床褥深处，丝绸被单凉得像是湖里的水。
窗外，暮色渐渐沉降，庄园的白孔雀在远处发出低哑的鸣叫。
走廊传来脚步声，刻意放轻，却依然带着熟悉的，傲慢的节奏。
脚步声在门前停住。
沉默。
然后是一声几不可闻的“啧”，接着是衣料摩擦的窸窣声，他靠在了门板上，就隔着一层木头，和我背对背。
“莱拉。”
隔着门传来的声音闷闷的，像被捂住了嘴。
我的手指揪紧被单，突然很想笑，眼眶却先一步发烫。
“德拉科。”
我的声音很轻，几乎被厚重的门板吞没。
德拉科没有回应，但我能感觉到他依旧靠在门板上，隔着那层薄薄的木板，我们之间仿佛只隔着一层看不见的空气。
良久，他轻轻叹了口气，那声音低得像一片羽毛飘落，却精准地砸在我心上。
“……我以为你会回来得更快些。”他顿了顿，声音低下去，像是在自言自语。
“母亲说…”
“我知道。”我打断了他，嗓音干涩得不像自己，“只是没想到……会以这种方式回来。”
门外的沉默蔓延开来，像一层厚重的雾气，压得人几乎喘不过气。
“你父亲……”德拉科的声音忽然变得有些紧绷，像是斟酌了许久才开口，“他对你说了什么？”
“没什么。”我轻描淡写地回答，“不过是提醒我，要学着…装装样子，像他一样。”
德拉科嗤笑了一声，那笑声里带着毫不掩饰的讽刺与怒意。
“他有什么资格？”
我没有接话。
是啊，他有什么资格？可这里，从来不是讲“资格”的地方。
“莱拉。”他又叫我的名字，声音低低的，像是从胸腔深处挤出来的，“你…还好吗？”
我盯着床幔上绣着的一只孔雀，它的尾巴在昏暗的光线里几乎隐没在阴影中。
好与不好，这个词太过模糊，也太过奢侈。
我已经很久没有想过这个问题了。
“我不知道。”
最终我说。
门外又是一阵沉默。
我几乎能想象出德拉科此刻的表情。
眉头紧蹙，嘴角抿成一条线，分明是不会哄人的性子，此刻却强硬的待在门外，像只被惹恼却又强忍着不发作的猫。
我忍不住轻笑了一声，那笑声里带着自嘲。
“德拉科，如果有一天…我变得渴望力量，不择手段…”
手指无意识地揪紧被单，布料在掌心皱成一团。
“……你会不会害怕我？”
门外沉默了几秒。
接着是衣料摩擦的声响，德拉科的后背似乎离开了门板。
他的声音从更高处传来，带着一贯的傲慢，却莫名比平时低沉。
“你？”
一声短促的嗤笑。
“就凭你那点连基础咒语都使不好的魔力？”
他的脚步声绕到门前，停顿了一下，随即门把手“咔哒”转动，但锁依然牢固。
“开门，莱拉。”
命令式的语气，却比平时少了几分尖锐。
我盯着那扇雕花的门板，一动不动，沉默着什么也说不出。
“回答我。”
固执地重复，声音却开始发抖。
又是一阵沉默。
突然，什么东西“咚”地抵上门板。
是他的额头。
“我只会怕一件事。”
他的声音罕见地褪去了讥诮，像冬夜壁炉里最后一块燃烧的炭。
“怕你蠢到把自己炸进圣芒戈。”
……
我哭了。
眼泪来得猝不及防，像决堤的洪水，冲垮了所有强撑的平静。
多么讽刺。
母亲八岁后就再没管过我，她把我像一件多余的礼物一样丢在马尔福庄园，任由我独自长大，任由我学会在无人问津的角落里沉默。
可当她死了，我还是流泪了。
为她？
为我自己？
还是为那些永远也不会再有的爱？
门板传来一声闷响，是德拉科的拳头砸在上面。
“阿拉霍洞开！”
随着咒语，门猛地弹开。
我还没来得及抬头，就被他一把拽进怀里，淡淡的果味，羊绒大衣的触感，还有他剧烈起伏的胸膛。
“你…”
他的声音卡在喉咙里，像是第一次词穷。
我抓着他的衣襟，哭得撕心裂肺，像个迷路太久终于被找到的孩子。
而他只是站着，任由我的眼泪浸透他的衬衫，手指僵硬地、小心翼翼地落在我的发间。
“莱拉…”
他的语气变了变，像是一时失措。
“对不起……我不知道为什么哭…”
我的声音支离破碎，眼泪浸透了他的衣襟，手指攥得发白。
“但…就连她也死了，我该怎么办？我没有家了。”
德拉科的身体僵了一瞬，随即收紧手臂，力道大得几乎让人疼痛。
“你当然有。”
他的声音罕见地褪去了讥诮，像冬夜壁炉里最后一块燃烧的炭。
窗月光透过纱帘，在地板上投下摇曳的银斑。
德拉科的下巴抵在我发顶，呼吸拂过耳畔，温热而真实。
“这里就是你的家。”
他说得那么理所当然，仿佛这是世间最不容置疑的真理。
马尔福庄园。
这个曾经收留我如礼物的地方，如今成了我唯一的归处。
我哭得更凶了，眼泪烫得吓人，像是要把这些年积攒的委屈全都倾泻而出。
德拉科“啧”了一声，手指穿过我的长发，动作笨拙却轻柔。
“再哭就把你扔出去。”
谎言。
他抱得比任何时候都紧。
我抬起头，眼眶红得厉害，睫毛还湿漉漉地黏在一起。
“……谢谢。”
声音很轻，却字字清晰。
德拉科皱了皱眉，灰眸里闪过一丝不自在，手指无意识地摩挲着我的发尾。
“谢什么？我又没做什么。”
他在撒谎。
从八岁起，他就一直在做。
七岁那年，我在雨天哇哇大哭，是他冷着脸拽着我的手腕，一路把我拖回马尔福庄园。
十一岁我被分进斯莱特林时，是他傲慢地冲我抬了抬下巴，示意我坐到他旁边。
十四岁我魔咒课差劲，是他把笔记甩在我面前，骂骂咧咧地逼我背到凌晨。
窗外，月光渐渐漫过窗棂，冷冷的光在地板上拖出长长的一道。
谢谢。
感谢他八岁时冷着脸递给我的手帕，感谢他十一岁在分院仪式后空出的座位，感谢他十四岁摔在我面前的笔记。
感谢他此刻站在这里，明明不擅长安慰人，却还是固执地不肯离开。
即使他永远不会承认。
我用手背擦了擦眼泪，努力扯出一个笑。
“我没事了。”
声音还带着哭过后的鼻音，却已经平稳许多。
“你回去休息吧。”
德拉科眯起眼，脸上写满了怀疑，但最终只是“啧”了一声，转身朝门口走去。
他的手刚搭上门把，又突然停住。
“明天早餐。”
他没回头，声音硬邦邦的。
“敢迟到就等着瞧。”
门关上的瞬间，我听见走廊传来纳西莎阿姨轻柔的脚步声，和德拉科压低嗓音的对话。
“她还好吗？”
“…还活着。”
脚步声渐渐远去。
我坐在床沿，窗帘拉得很紧，一丝光也透不进来，房间里黑得像浸满了墨。
…我需要力量。
不是塞尔温家施舍的庇护，不是父亲眼中待价而沽的筹码，不是卢修斯叔叔偶尔投来的，带着衡量意味的一瞥。
我要的是真正属于我的，足以撕裂一切桎梏的力量。
德拉科永远不会懂。
不会懂我被送到马尔福庄园时，卢修斯叔叔眼底的轻慢。
不会懂父亲每次提起我时，那种谈论商品的语气。
不会懂母亲临终前那句“抱歉”背后，藏了多少年的忽视与冷漠。
我攥紧布料，指节发白。
他不需要明白。
因为我会亲手斩断这些枷锁，用我的方式。
她伸手，指尖轻轻拂过我的脸颊，很轻柔。
她知道。
她一直都知道。
我低头行礼，动作标准得像是从小被训练过千百遍，事实上也的确如此。
“谢谢您，纳西莎阿姨。”
声音平稳，嘴角却像被无形的线拉扯着，怎么也扬不起来。
走廊尽头的客房依旧保持着原来的样子，相间的帷幔，深蓝的地毯，甚至连床头那本《诗翁彼豆故事集》都还放在原位，仿佛时间在这里停滞。
关门的声音在寂静中格外清晰，我靠在门板上，缓缓滑坐在地。
又回来了。
像一件被退回的礼物。
窗外，白孔雀在草坪上踱步，长尾扫过雨后的水洼，溅起细小的银珠。
我知道德拉科会高兴。
他总以为，只要我踏进马尔福庄园的大门，那些阴郁的，纠缠的，腐烂在心底的东西就会自动消散，像被施了一记“旋风扫净”。
他总这么自以为是。
又总这么…令人心软。
我蜷缩在床褥深处，丝绸被单凉得像是湖里的水。
窗外，暮色渐渐沉降，庄园的白孔雀在远处发出低哑的鸣叫。
走廊传来脚步声，刻意放轻，却依然带着熟悉的，傲慢的节奏。
脚步声在门前停住。
沉默。
然后是一声几不可闻的“啧”，接着是衣料摩擦的窸窣声，他靠在了门板上，就隔着一层木头，和我背对背。
“莱拉。”
隔着门传来的声音闷闷的，像被捂住了嘴。
我的手指揪紧被单，突然很想笑，眼眶却先一步发烫。
“德拉科。”
我的声音很轻，几乎被厚重的门板吞没。
德拉科没有回应，但我能感觉到他依旧靠在门板上，隔着那层薄薄的木板，我们之间仿佛只隔着一层看不见的空气。
良久，他轻轻叹了口气，那声音低得像一片羽毛飘落，却精准地砸在我心上。
“……我以为你会回来得更快些。”他顿了顿，声音低下去，像是在自言自语。
“母亲说…”
“我知道。”我打断了他，嗓音干涩得不像自己，“只是没想到……会以这种方式回来。”
门外的沉默蔓延开来，像一层厚重的雾气，压得人几乎喘不过气。
“你父亲……”德拉科的声音忽然变得有些紧绷，像是斟酌了许久才开口，“他对你说了什么？”
“没什么。”我轻描淡写地回答，“不过是提醒我，要学着…装装样子，像他一样。”
德拉科嗤笑了一声，那笑声里带着毫不掩饰的讽刺与怒意。
“他有什么资格？”
我没有接话。
是啊，他有什么资格？可这里，从来不是讲“资格”的地方。
“莱拉。”他又叫我的名字，声音低低的，像是从胸腔深处挤出来的，“你…还好吗？”
我盯着床幔上绣着的一只孔雀，它的尾巴在昏暗的光线里几乎隐没在阴影中。
好与不好，这个词太过模糊，也太过奢侈。
我已经很久没有想过这个问题了。
“我不知道。”
最终我说。
门外又是一阵沉默。
我几乎能想象出德拉科此刻的表情。
眉头紧蹙，嘴角抿成一条线，分明是不会哄人的性子，此刻却强硬的待在门外，像只被惹恼却又强忍着不发作的猫。
我忍不住轻笑了一声，那笑声里带着自嘲。
“德拉科，如果有一天…我变得渴望力量，不择手段…”
手指无意识地揪紧被单，布料在掌心皱成一团。
“……你会不会害怕我？”
门外沉默了几秒。
接着是衣料摩擦的声响，德拉科的后背似乎离开了门板。
他的声音从更高处传来，带着一贯的傲慢，却莫名比平时低沉。
“你？”
一声短促的嗤笑。
“就凭你那点连基础咒语都使不好的魔力？”
他的脚步声绕到门前，停顿了一下，随即门把手“咔哒”转动，但锁依然牢固。
“开门，莱拉。”
命令式的语气，却比平时少了几分尖锐。
我盯着那扇雕花的门板，一动不动，沉默着什么也说不出。
“回答我。”
固执地重复，声音却开始发抖。
又是一阵沉默。
突然，什么东西“咚”地抵上门板。
是他的额头。
“我只会怕一件事。”
他的声音罕见地褪去了讥诮，像冬夜壁炉里最后一块燃烧的炭。
“怕你蠢到把自己炸进圣芒戈。”
……
我哭了。
眼泪来得猝不及防，像决堤的洪水，冲垮了所有强撑的平静。
多么讽刺。
母亲八岁后就再没管过我，她把我像一件多余的礼物一样丢在马尔福庄园，任由我独自长大，任由我学会在无人问津的角落里沉默。
可当她死了，我还是流泪了。
为她？
为我自己？
还是为那些永远也不会再有的爱？
门板传来一声闷响，是德拉科的拳头砸在上面。
“阿拉霍洞开！”
随着咒语，门猛地弹开。
我还没来得及抬头，就被他一把拽进怀里，淡淡的果味，羊绒大衣的触感，还有他剧烈起伏的胸膛。
“你…”
他的声音卡在喉咙里，像是第一次词穷。
我抓着他的衣襟，哭得撕心裂肺，像个迷路太久终于被找到的孩子。
而他只是站着，任由我的眼泪浸透他的衬衫，手指僵硬地、小心翼翼地落在我的发间。
“莱拉…”
他的语气变了变，像是一时失措。
“对不起……我不知道为什么哭…”
我的声音支离破碎，眼泪浸透了他的衣襟，手指攥得发白。
“但…就连她也死了，我该怎么办？我没有家了。”
德拉科的身体僵了一瞬，随即收紧手臂，力道大得几乎让人疼痛。
“你当然有。”
他的声音罕见地褪去了讥诮，像冬夜壁炉里最后一块燃烧的炭。
窗月光透过纱帘，在地板上投下摇曳的银斑。
德拉科的下巴抵在我发顶，呼吸拂过耳畔，温热而真实。
“这里就是你的家。”
他说得那么理所当然，仿佛这是世间最不容置疑的真理。
马尔福庄园。
这个曾经收留我如礼物的地方，如今成了我唯一的归处。
我哭得更凶了，眼泪烫得吓人，像是要把这些年积攒的委屈全都倾泻而出。
德拉科“啧”了一声，手指穿过我的长发，动作笨拙却轻柔。
“再哭就把你扔出去。”
谎言。
他抱得比任何时候都紧。
我抬起头，眼眶红得厉害，睫毛还湿漉漉地黏在一起。
“……谢谢。”
声音很轻，却字字清晰。
德拉科皱了皱眉，灰眸里闪过一丝不自在，手指无意识地摩挲着我的发尾。
“谢什么？我又没做什么。”
他在撒谎。
从八岁起，他就一直在做。
七岁那年，我在雨天哇哇大哭，是他冷着脸拽着我的手腕，一路把我拖回马尔福庄园。
十一岁我被分进斯莱特林时，是他傲慢地冲我抬了抬下巴，示意我坐到他旁边。
十四岁我魔咒课差劲，是他把笔记甩在我面前，骂骂咧咧地逼我背到凌晨。
窗外，月光渐渐漫过窗棂，冷冷的光在地板上拖出长长的一道。
谢谢。
感谢他八岁时冷着脸递给我的手帕，感谢他十一岁在分院仪式后空出的座位，感谢他十四岁摔在我面前的笔记。
感谢他此刻站在这里，明明不擅长安慰人，却还是固执地不肯离开。
即使他永远不会承认。
我用手背擦了擦眼泪，努力扯出一个笑。
“我没事了。”
声音还带着哭过后的鼻音，却已经平稳许多。
“你回去休息吧。”
德拉科眯起眼，脸上写满了怀疑，但最终只是“啧”了一声，转身朝门口走去。
他的手刚搭上门把，又突然停住。
“明天早餐。”
他没回头，声音硬邦邦的。
“敢迟到就等着瞧。”
门关上的瞬间，我听见走廊传来纳西莎阿姨轻柔的脚步声，和德拉科压低嗓音的对话。
“她还好吗？”
“…还活着。”
脚步声渐渐远去。
我坐在床沿，窗帘拉得很紧，一丝光也透不进来，房间里黑得像浸满了墨。
…我需要力量。
不是塞尔温家施舍的庇护，不是父亲眼中待价而沽的筹码，不是卢修斯叔叔偶尔投来的，带着衡量意味的一瞥。
我要的是真正属于我的，足以撕裂一切桎梏的力量。
德拉科永远不会懂。
不会懂我被送到马尔福庄园时，卢修斯叔叔眼底的轻慢。
不会懂父亲每次提起我时，那种谈论商品的语气。
不会懂母亲临终前那句“抱歉”背后，藏了多少年的忽视与冷漠。
我攥紧布料，指节发白。
他不需要明白。
因为我会亲手斩断这些枷锁，用我的方式。
