正文 第230章 浑水摸鱼
沈闻谦的作用似乎变得重要起来了。
为什么幸运很重要，那是因为在别的地方倒霉可能就是摔个跟头，但是在战场上倒霉，很可能就被一发子弹爆头了。
“消息来了，圣城旅正在围攻阿克巴尔，现在IRI加入...
酒店服务生点头转身就走，高飞站在原地没动，手指无意识敲着大腿外侧，像在计算子弹射速。安德烈已经掏出手机开始查绿区地图，萨米尔蹲在地上用匕首尖划着水泥地缝，沈闻谦则盯着楼梯口——那里刚刚闪过一道黑影，裹着灰蓝色罩袍，步子极轻，连拖鞋都没发出声音。
“不是客人。”沈闻谦压低嗓音，“是巡逻的。”
话音刚落，二楼走廊尽头传来金属碰撞声，清脆、短促、有节奏。三下。
高飞抬眼，目光扫过天花板角落——那里嵌着一枚几乎与墙面融为一体的广角摄像头，镜头正缓缓转向他们站立的位置。他没点破，只把右手插进裤兜，指尖触到那枚从纽约带出来的老式黄铜打火机。冰凉，沉实，棱角硌着指腹。这东西他没用过火，但每次握紧它，就想起自己第一次拆解M4A1时，扳机组簧片弹飞出去砸在铁皮水桶上的声音。
“老板说罩袍七百美元？”高飞忽然问。
萨米尔抬头：“对，还说‘女士款另加三百’。”
“放屁。”安妮的声音从楼梯拐角传来。她没穿罩袍，只套了件宽大的米白亚麻衬衫，袖口卷到小臂，腰线被一根旧皮带勒出清晰弧度，左耳垂上那枚细小的银钉在顶灯下反光，像一粒未熄的火星。“我在喀布尔穿三年罩袍，布料、剪裁、缝线、重量，全他妈是假货。”
她走到高飞面前两步远站定，鼻尖几乎要碰到他下巴：“你真打算花七百买件遮羞布？还是说——”她顿了顿，视线掠过高飞肩头，落在服务生消失的方向，“你想让他们知道，红魔佣兵团第一单生意，是从买衣服开始的？”
空气静了半秒。
安德烈慢慢收起手机。沈闻谦喉结滚了一下。萨米尔刀尖停在水泥地上，留下一道浅白划痕。
高飞没笑，也没反驳。他只是看着安妮，看了足足五秒，然后突然抬手，一把扯下自己脖子上那条洗得发白的黑绸围巾——那是他离开巴赫穆特前夜，在废墟里捡的，上面沾着干涸的褐红色污渍，至今没洗掉。
“你懂布料。”他把围巾递过去，“摸。”
安妮没接，却低头凑近了些。她右耳的银钉离高飞手腕只有三厘米，呼吸拂过他虎口。三秒后，她伸出食指，指甲盖轻轻刮过围巾边缘一处细微的毛边。
“亚麻混纺三成涤纶，防撕裂处理过。”她直起身，声音很平，“但染色剂不合格，遇汗会褪成灰绿，和伊拉克陆军新换的迷彩服一个色。穿这个进绿区，等于举着牌子告诉哨兵——‘我刚从敌控区过来，别开枪，我是来谈生意的’。”
高飞把围巾攥回手里，指节泛白：“所以？”
“所以。”安妮从衬衫内袋抽出一张折叠的纸，展开——竟是张手绘地图，墨迹新鲜，线条凌厉。她用指甲盖点在绿区西北角一处标着“Al-MutanabbiStreet”的位置：“书市后面第三条巷子，阿卜杜拉的裁缝铺。他给瓦格纳的狙击手改过防弹衣内衬，也给CIA的线人做过假护照夹层。不卖罩袍，只租。押金五百，日租三十，但——”她指尖重重叩了三下纸面，“他认得帕克的烟盒。”
高飞没问她怎么会有这张图。他只是盯着那三个指印，仿佛在数子弹装填的间隙。
“你什么时候画的？”
“你跟老板讲价的时候。”安妮把地图塞进他掌心，纸边割得他手心微疼，“顺手记的。另外，他柜台底下压着半张旧报纸，头版照片里那个被炸毁的加油站，三个月前还在绿区东门执勤。说明老板的安保系统，至少有三个月没更新过巡逻路线。”
高飞猛地抬头。
安妮已转身往楼梯走，衬衫下摆随着步伐掀起一角，露出腰际一道淡粉色旧疤——子弹擦伤，愈合得极好，像条细长的粉蜡笔画痕。“还有，”她没回头，“你刚才说‘给她带把枪回来’，但你忘了问——她要哪种枪？谁教她用？子弹打偏了会不会误伤你？”
脚步声消失在二楼。
高飞站在原地，手里地图还带着体温。他忽然抬手，把围巾重新缠上脖子，动作粗暴，勒得喉结一跳。绸布摩擦皮肤，发出沙沙声，像子弹壳滚过水泥地。
“走。”他转身，声音哑了，“去书市。”
没人问为什么。安德烈已经大步走向门口，萨米尔把匕首插回靴筒，沈闻谦顺手抄起茶几上半瓶没开封的矿泉水——瓶身标签被指甲抠掉一半，露出底下印着的俄文“KrasnayaZvezda”。
酒店大门推开时，热浪裹着柴油味扑面而来。绿区街道比想象中空旷，水泥路面上蒸腾着扭曲的光影，远处美国大使馆穹顶在热霾里浮沉，像一枚被烧红的铜币。
一辆涂着褪色蓝白条纹的破旧巴士停在街对面，车窗摇下半截，露出半张黝黑的脸。那人冲他们抬了抬下巴，没说话，只把手里半截骆驼牌香烟朝地上弹了弹。
高飞脚步没停：“坐那个。”
“不是酒店的车？”萨米尔皱眉。
“酒店的车太贵，而且——”高飞抬眼扫过巴士后视镜，镜面布满蛛网状裂痕，却清晰映出他们七人的倒影，以及倒影身后——二楼窗户边，老板正端着一杯红茶，静静俯视。
“他看见我们了。”沈闻谦低声道。
“所以他才让我们坐巴士。”高飞嘴角扯了一下，“省得他派车，还要多付司机小费。”
巴士发动时发出哮喘般的轰鸣。高飞靠在颠簸的塑料座椅上，终于掏出手机，拨通第三个号码——杂货铺洛伦佐。电话响到第七声才被接起，背景音里有金属撞击声和女人尖锐的笑声。
“喂？”高飞开口，声音压得很低，“帕克介绍的。红魔。我要七套装备，不挑品牌，但必须今天下午四点前送到书市后巷口。现金，美元，当场验货。”
那边沉默两秒，接着是打火机“咔哒”一声脆响：“……帕克说你脾气臭，但付钱痛快。”
“他没说错。”高飞盯着车窗外飞逝的断墙残垣，“另外，我还要一个人的情报。”
“谁？”
“兔头巴利。”高飞顿了顿，补充道，“不是找女人。他最近有没有接洽过，来自中国的买家？姓季，或者姓阮。”
电话那头的笑声戛然而止。打火机又响了一次，更急促。
“……你认识季辉妍？”洛伦佐的声音变了，像砂纸磨过铁锈，“她上个月在巴格达港卸了三集装箱货，海关记录显示是化肥，但X光扫描显示——里面全是改装过的RPG-7发射管。”
高飞没接话，只把手机移开半寸，拇指按住听筒。
车窗外，一座废弃清真寺的宣礼塔斜刺向天空，塔尖歪斜如折断的枪管。塔身弹孔密布，却有一处新刷的灰泥格外刺眼，像块拙劣的补丁。
“我知道了。”高飞挂断电话，转头看向沈闻谦，“你刚才说，想找几个男人。”
沈闻谦正拧开矿泉水瓶盖，喉结上下滚动：“对。”
“现在改主意了。”高飞把地图摊在膝盖上，用指甲盖划过“Al-MutanabbiStreet”下方一条虚线，“你得先去找个人。叫阿卜杜拉。他右耳缺了半块软骨，左手小指戴着一枚铜戒指，戒面刻着弯月。”
“找他干嘛？”
“告诉他，”高飞盯着地图上那个用红笔圈出的点，声音轻得像子弹上膛，“季辉妍的罩袍，我们租了。押金，照帕克的规矩，付双倍。”
沈闻谦愣住：“可安妮说……”
“安妮说的是真话。”高飞终于笑了，那笑容没到眼睛里，“但真话分两种——一种让人活命，一种让人送命。阿卜杜拉要的是后者。”
巴士猛地刹停。车门“嗤”一声打开，热风灌入。高飞第一个跳下车，皮靴踩在滚烫的沥青路上，冒出一缕青烟。他没看身后，只抬手朝后甩了甩——那是红魔佣兵团最原始的集结信号。
安德烈紧跟而下，萨米尔拽着沈闻谦的胳膊把他拖出来。七个人站在书市入口，头顶悬挂的褪色帆布招牌上，阿拉伯文字被晒得发白，隐约可见“知识之河”四个字。
高飞仰头望着招牌，忽然问：“安妮呢？”
没人回答。
这时，巴士司机摇下车窗，朝他们努了努嘴：“她早下车了。十分钟前，在第三条巷子口。”
高飞眯起眼。巷口空荡，只有几只野猫蹲在阴影里舔爪。但高飞的目光死死锁在巷子深处一扇半开的木门上——门板新漆过，颜色比周围深一截，门框右下角，用粉笔画着一枚小小的、歪斜的五星。
他慢慢走过去，靴底碾过碎石。距木门三步远时，他停下，从口袋掏出那枚黄铜打火机，“咔哒”一声打着。幽蓝火苗跃起，映亮他瞳孔深处一点寒星。
门内没动静。
高飞把打火机凑近门框，火苗舔舐粉笔痕迹。灰白粉末簌簌剥落，露出底下更深的、早已干涸的暗褐色——是血。画五星的人，左手食指第二关节有道旧伤疤，下笔时微微颤抖，所以五星歪斜。
他直起身，吹灭火苗，转身对众人道：“进去。”
木门“吱呀”敞开。里面没有灯，只有天窗漏下的一束光，尘埃在光柱里狂舞。货架上堆满旧书，霉味混着羊皮纸的腥气。柜台后，阿卜杜拉坐在阴影里，右手搁在柜台上，指节粗大，小指铜戒泛着暗哑的光。他左耳残缺处覆着薄薄一层新肉，像枚未愈合的弹孔。
“帕克的烟盒。”阿卜杜拉开口，声音像砂砾滚过陶罐，“你没带。”
高飞把打火机放在柜台上，推过去。黄铜表面映出阿卜杜拉扭曲的倒影。
“他让我带这个。”高飞说，“说你认得火苗的颜色。”
阿卜杜拉盯着打火机，足足十秒。然后他伸出左手，用铜戒边缘轻轻刮过打火机侧面——那里有一道极细的刻痕，形如弯刀。
“帕克的刀。”他抬起眼，第一次正视高飞，“他去年用这把刀，切开了三具尸体的脊椎，就为了确认里面有没有定位芯片。”
高飞没眨眼：“所以？”
阿卜杜拉忽然抓起打火机，“咔哒”一声合上。火苗熄灭的刹那，他左手闪电般探出，五指如钩扣住高飞咽喉！力道凶狠，指腹老茧刮得皮肤生疼。
“所以——”阿卜杜拉的呼吸喷在高飞脸上，带着陈年烟草与铁锈味，“你得先让我信，红魔不是来绿区送死的菜鸟。脱掉外套。”
高飞没动。
身后传来枪械上膛的“咔嚓”声，密集得如同暴雨砸窗。
阿卜杜拉笑了，喉咙里滚出咕噜声：“好。那就让你的人，先卸下所有武器，扔进那个铁桶。”他歪头示意墙角一只锈迹斑斑的油桶，“少一发子弹，我就剁你一根手指。”
高飞依旧没动。他只是看着阿卜杜拉的眼睛，忽然问：“你左耳的伤，是季辉妍打的？”
阿卜杜拉瞳孔骤然收缩。
“她没打中。”高飞声音很轻，“她开枪时，你正低头系鞋带。子弹掀飞了你耳廓，但没伤到颈动脉——因为你的鞋带，系的是死结。”
阿卜杜拉的手指，松了半分。
高飞趁机侧身，避开钳制，同时右膝猛然撞向对方小腹！动作快如毒蛇吐信。阿卜杜拉闷哼一声后退半步，铜戒刮过柜台边缘，迸出几点火花。
“你记得她开枪的角度。”高飞喘着气，扯开领口露出锁骨下一处陈旧枪疤，“我也记得。去年十月十七号，喀布尔机场货运区。她用一把TT-33，三点钟方向，七十五米。”
阿卜杜拉缓缓直起腰，抹去嘴角一丝血迹。他盯着高飞锁骨下的疤，忽然伸手，用铜戒背面刮了刮那道凸起的肉痕。
“这疤，”他声音嘶哑，“是她故意留的。为的是让子弹偏转十五度，打穿你肺叶，却不致命。”
高飞笑了：“所以她教我开第一枪时，没教我怎么瞄准，只教我怎么活着挨枪。”
阿卜杜拉终于松开戒面，从柜台下拖出一个蒙尘的木箱。“啪”一声掀开——里面整整齐齐码着七套叠好的黑色罩袍，每件内衬都缝着细密的凯夫拉纤维，领口暗袋里，静静躺着七枚青铜子弹头，表面蚀刻着同一行微缩阿拉伯文：
“献给真正的猎手。”
高飞拿起最上面一件，指尖抚过内衬针脚。细密，均匀，毫无破绽。他忽然抬头：“季辉妍在哪？”
阿卜杜拉把铜戒转了半圈，戒面弯月朝下：“她在等你们。绿区地下三层，废弃地铁站。但——”他竖起三根手指，“她只给你们三分钟。超时，她就把情报卖给伊朗革命卫队。”
高飞把罩袍抖开，黑绸垂落如夜幕降临。他忽然看向门外——阳光正刺破云层，将整条书市染成一片晃眼的金白。
“三分钟？”他低声重复，把罩袍裹上肩膀，“够了。”
话音未落，他已抬脚踹向货架！整排旧书轰然倒塌，扬起漫天尘埃。就在烟尘最浓的刹那，高飞的身影已如离弦之箭射向门外，黑色罩袍在风中猎猎翻卷，像一面骤然展开的死亡旌旗。
身后，阿卜杜拉盯着地上那枚黄铜打火机，忽然弯腰拾起。他把它凑近眼前，对着天窗漏下的光——打火机底部，一行极细的激光刻字在强光下浮现：
“红魔第一单：活捉兔头巴利。时限：今晚十二点。”
阿卜杜拉咧开嘴，露出一口被烟熏黄的牙。他把打火机塞进自己口袋，转身走向后屋。推开门时，他对着阴影里轻声道：“告诉季小姐，红魔……开始狩猎了。”
屋外，高飞已奔至街心。他猛地刹步，转身望向书市上方飘动的“知识之河”帆布招牌。热风掀起他额前碎发，露出底下一道新鲜的、尚未结痂的擦伤——那是半小时前，在机场航站楼买电话卡时，被自动售货机铁皮边缘刮破的。
他抬手抹了把血，指尖猩红。
然后，他对着七人吼道：“跑！现在！用你们最快的速度——”
“记住！”他吼声撕裂热浪，“在巴格达，慢一步，就是死！”
七双皮靴同时踏碎滚烫沥青，溅起火星四射。
为什么幸运很重要，那是因为在别的地方倒霉可能就是摔个跟头，但是在战场上倒霉，很可能就被一发子弹爆头了。
“消息来了，圣城旅正在围攻阿克巴尔，现在IRI加入...
酒店服务生点头转身就走，高飞站在原地没动，手指无意识敲着大腿外侧，像在计算子弹射速。安德烈已经掏出手机开始查绿区地图，萨米尔蹲在地上用匕首尖划着水泥地缝，沈闻谦则盯着楼梯口——那里刚刚闪过一道黑影，裹着灰蓝色罩袍，步子极轻，连拖鞋都没发出声音。
“不是客人。”沈闻谦压低嗓音，“是巡逻的。”
话音刚落，二楼走廊尽头传来金属碰撞声，清脆、短促、有节奏。三下。
高飞抬眼，目光扫过天花板角落——那里嵌着一枚几乎与墙面融为一体的广角摄像头，镜头正缓缓转向他们站立的位置。他没点破，只把右手插进裤兜，指尖触到那枚从纽约带出来的老式黄铜打火机。冰凉，沉实，棱角硌着指腹。这东西他没用过火，但每次握紧它，就想起自己第一次拆解M4A1时，扳机组簧片弹飞出去砸在铁皮水桶上的声音。
“老板说罩袍七百美元？”高飞忽然问。
萨米尔抬头：“对，还说‘女士款另加三百’。”
“放屁。”安妮的声音从楼梯拐角传来。她没穿罩袍，只套了件宽大的米白亚麻衬衫，袖口卷到小臂，腰线被一根旧皮带勒出清晰弧度，左耳垂上那枚细小的银钉在顶灯下反光，像一粒未熄的火星。“我在喀布尔穿三年罩袍，布料、剪裁、缝线、重量，全他妈是假货。”
她走到高飞面前两步远站定，鼻尖几乎要碰到他下巴：“你真打算花七百买件遮羞布？还是说——”她顿了顿，视线掠过高飞肩头，落在服务生消失的方向，“你想让他们知道，红魔佣兵团第一单生意，是从买衣服开始的？”
空气静了半秒。
安德烈慢慢收起手机。沈闻谦喉结滚了一下。萨米尔刀尖停在水泥地上，留下一道浅白划痕。
高飞没笑，也没反驳。他只是看着安妮，看了足足五秒，然后突然抬手，一把扯下自己脖子上那条洗得发白的黑绸围巾——那是他离开巴赫穆特前夜，在废墟里捡的，上面沾着干涸的褐红色污渍，至今没洗掉。
“你懂布料。”他把围巾递过去，“摸。”
安妮没接，却低头凑近了些。她右耳的银钉离高飞手腕只有三厘米，呼吸拂过他虎口。三秒后，她伸出食指，指甲盖轻轻刮过围巾边缘一处细微的毛边。
“亚麻混纺三成涤纶，防撕裂处理过。”她直起身，声音很平，“但染色剂不合格，遇汗会褪成灰绿，和伊拉克陆军新换的迷彩服一个色。穿这个进绿区，等于举着牌子告诉哨兵——‘我刚从敌控区过来，别开枪，我是来谈生意的’。”
高飞把围巾攥回手里，指节泛白：“所以？”
“所以。”安妮从衬衫内袋抽出一张折叠的纸，展开——竟是张手绘地图，墨迹新鲜，线条凌厉。她用指甲盖点在绿区西北角一处标着“Al-MutanabbiStreet”的位置：“书市后面第三条巷子，阿卜杜拉的裁缝铺。他给瓦格纳的狙击手改过防弹衣内衬，也给CIA的线人做过假护照夹层。不卖罩袍，只租。押金五百，日租三十，但——”她指尖重重叩了三下纸面，“他认得帕克的烟盒。”
高飞没问她怎么会有这张图。他只是盯着那三个指印，仿佛在数子弹装填的间隙。
“你什么时候画的？”
“你跟老板讲价的时候。”安妮把地图塞进他掌心，纸边割得他手心微疼，“顺手记的。另外，他柜台底下压着半张旧报纸，头版照片里那个被炸毁的加油站，三个月前还在绿区东门执勤。说明老板的安保系统，至少有三个月没更新过巡逻路线。”
高飞猛地抬头。
安妮已转身往楼梯走，衬衫下摆随着步伐掀起一角，露出腰际一道淡粉色旧疤——子弹擦伤，愈合得极好，像条细长的粉蜡笔画痕。“还有，”她没回头，“你刚才说‘给她带把枪回来’，但你忘了问——她要哪种枪？谁教她用？子弹打偏了会不会误伤你？”
脚步声消失在二楼。
高飞站在原地，手里地图还带着体温。他忽然抬手，把围巾重新缠上脖子，动作粗暴，勒得喉结一跳。绸布摩擦皮肤，发出沙沙声，像子弹壳滚过水泥地。
“走。”他转身，声音哑了，“去书市。”
没人问为什么。安德烈已经大步走向门口，萨米尔把匕首插回靴筒，沈闻谦顺手抄起茶几上半瓶没开封的矿泉水——瓶身标签被指甲抠掉一半，露出底下印着的俄文“KrasnayaZvezda”。
酒店大门推开时，热浪裹着柴油味扑面而来。绿区街道比想象中空旷，水泥路面上蒸腾着扭曲的光影，远处美国大使馆穹顶在热霾里浮沉，像一枚被烧红的铜币。
一辆涂着褪色蓝白条纹的破旧巴士停在街对面，车窗摇下半截，露出半张黝黑的脸。那人冲他们抬了抬下巴，没说话，只把手里半截骆驼牌香烟朝地上弹了弹。
高飞脚步没停：“坐那个。”
“不是酒店的车？”萨米尔皱眉。
“酒店的车太贵，而且——”高飞抬眼扫过巴士后视镜，镜面布满蛛网状裂痕，却清晰映出他们七人的倒影，以及倒影身后——二楼窗户边，老板正端着一杯红茶，静静俯视。
“他看见我们了。”沈闻谦低声道。
“所以他才让我们坐巴士。”高飞嘴角扯了一下，“省得他派车，还要多付司机小费。”
巴士发动时发出哮喘般的轰鸣。高飞靠在颠簸的塑料座椅上，终于掏出手机，拨通第三个号码——杂货铺洛伦佐。电话响到第七声才被接起，背景音里有金属撞击声和女人尖锐的笑声。
“喂？”高飞开口，声音压得很低，“帕克介绍的。红魔。我要七套装备，不挑品牌，但必须今天下午四点前送到书市后巷口。现金，美元，当场验货。”
那边沉默两秒，接着是打火机“咔哒”一声脆响：“……帕克说你脾气臭，但付钱痛快。”
“他没说错。”高飞盯着车窗外飞逝的断墙残垣，“另外，我还要一个人的情报。”
“谁？”
“兔头巴利。”高飞顿了顿，补充道，“不是找女人。他最近有没有接洽过，来自中国的买家？姓季，或者姓阮。”
电话那头的笑声戛然而止。打火机又响了一次，更急促。
“……你认识季辉妍？”洛伦佐的声音变了，像砂纸磨过铁锈，“她上个月在巴格达港卸了三集装箱货，海关记录显示是化肥，但X光扫描显示——里面全是改装过的RPG-7发射管。”
高飞没接话，只把手机移开半寸，拇指按住听筒。
车窗外，一座废弃清真寺的宣礼塔斜刺向天空，塔尖歪斜如折断的枪管。塔身弹孔密布，却有一处新刷的灰泥格外刺眼，像块拙劣的补丁。
“我知道了。”高飞挂断电话，转头看向沈闻谦，“你刚才说，想找几个男人。”
沈闻谦正拧开矿泉水瓶盖，喉结上下滚动：“对。”
“现在改主意了。”高飞把地图摊在膝盖上，用指甲盖划过“Al-MutanabbiStreet”下方一条虚线，“你得先去找个人。叫阿卜杜拉。他右耳缺了半块软骨，左手小指戴着一枚铜戒指，戒面刻着弯月。”
“找他干嘛？”
“告诉他，”高飞盯着地图上那个用红笔圈出的点，声音轻得像子弹上膛，“季辉妍的罩袍，我们租了。押金，照帕克的规矩，付双倍。”
沈闻谦愣住：“可安妮说……”
“安妮说的是真话。”高飞终于笑了，那笑容没到眼睛里，“但真话分两种——一种让人活命，一种让人送命。阿卜杜拉要的是后者。”
巴士猛地刹停。车门“嗤”一声打开，热风灌入。高飞第一个跳下车，皮靴踩在滚烫的沥青路上，冒出一缕青烟。他没看身后，只抬手朝后甩了甩——那是红魔佣兵团最原始的集结信号。
安德烈紧跟而下，萨米尔拽着沈闻谦的胳膊把他拖出来。七个人站在书市入口，头顶悬挂的褪色帆布招牌上，阿拉伯文字被晒得发白，隐约可见“知识之河”四个字。
高飞仰头望着招牌，忽然问：“安妮呢？”
没人回答。
这时，巴士司机摇下车窗，朝他们努了努嘴：“她早下车了。十分钟前，在第三条巷子口。”
高飞眯起眼。巷口空荡，只有几只野猫蹲在阴影里舔爪。但高飞的目光死死锁在巷子深处一扇半开的木门上——门板新漆过，颜色比周围深一截，门框右下角，用粉笔画着一枚小小的、歪斜的五星。
他慢慢走过去，靴底碾过碎石。距木门三步远时，他停下，从口袋掏出那枚黄铜打火机，“咔哒”一声打着。幽蓝火苗跃起，映亮他瞳孔深处一点寒星。
门内没动静。
高飞把打火机凑近门框，火苗舔舐粉笔痕迹。灰白粉末簌簌剥落，露出底下更深的、早已干涸的暗褐色——是血。画五星的人，左手食指第二关节有道旧伤疤，下笔时微微颤抖，所以五星歪斜。
他直起身，吹灭火苗，转身对众人道：“进去。”
木门“吱呀”敞开。里面没有灯，只有天窗漏下的一束光，尘埃在光柱里狂舞。货架上堆满旧书，霉味混着羊皮纸的腥气。柜台后，阿卜杜拉坐在阴影里，右手搁在柜台上，指节粗大，小指铜戒泛着暗哑的光。他左耳残缺处覆着薄薄一层新肉，像枚未愈合的弹孔。
“帕克的烟盒。”阿卜杜拉开口，声音像砂砾滚过陶罐，“你没带。”
高飞把打火机放在柜台上，推过去。黄铜表面映出阿卜杜拉扭曲的倒影。
“他让我带这个。”高飞说，“说你认得火苗的颜色。”
阿卜杜拉盯着打火机，足足十秒。然后他伸出左手，用铜戒边缘轻轻刮过打火机侧面——那里有一道极细的刻痕，形如弯刀。
“帕克的刀。”他抬起眼，第一次正视高飞，“他去年用这把刀，切开了三具尸体的脊椎，就为了确认里面有没有定位芯片。”
高飞没眨眼：“所以？”
阿卜杜拉忽然抓起打火机，“咔哒”一声合上。火苗熄灭的刹那，他左手闪电般探出，五指如钩扣住高飞咽喉！力道凶狠，指腹老茧刮得皮肤生疼。
“所以——”阿卜杜拉的呼吸喷在高飞脸上，带着陈年烟草与铁锈味，“你得先让我信，红魔不是来绿区送死的菜鸟。脱掉外套。”
高飞没动。
身后传来枪械上膛的“咔嚓”声，密集得如同暴雨砸窗。
阿卜杜拉笑了，喉咙里滚出咕噜声：“好。那就让你的人，先卸下所有武器，扔进那个铁桶。”他歪头示意墙角一只锈迹斑斑的油桶，“少一发子弹，我就剁你一根手指。”
高飞依旧没动。他只是看着阿卜杜拉的眼睛，忽然问：“你左耳的伤，是季辉妍打的？”
阿卜杜拉瞳孔骤然收缩。
“她没打中。”高飞声音很轻，“她开枪时，你正低头系鞋带。子弹掀飞了你耳廓，但没伤到颈动脉——因为你的鞋带，系的是死结。”
阿卜杜拉的手指，松了半分。
高飞趁机侧身，避开钳制，同时右膝猛然撞向对方小腹！动作快如毒蛇吐信。阿卜杜拉闷哼一声后退半步，铜戒刮过柜台边缘，迸出几点火花。
“你记得她开枪的角度。”高飞喘着气，扯开领口露出锁骨下一处陈旧枪疤，“我也记得。去年十月十七号，喀布尔机场货运区。她用一把TT-33，三点钟方向，七十五米。”
阿卜杜拉缓缓直起腰，抹去嘴角一丝血迹。他盯着高飞锁骨下的疤，忽然伸手，用铜戒背面刮了刮那道凸起的肉痕。
“这疤，”他声音嘶哑，“是她故意留的。为的是让子弹偏转十五度，打穿你肺叶，却不致命。”
高飞笑了：“所以她教我开第一枪时，没教我怎么瞄准，只教我怎么活着挨枪。”
阿卜杜拉终于松开戒面，从柜台下拖出一个蒙尘的木箱。“啪”一声掀开——里面整整齐齐码着七套叠好的黑色罩袍，每件内衬都缝着细密的凯夫拉纤维，领口暗袋里，静静躺着七枚青铜子弹头，表面蚀刻着同一行微缩阿拉伯文：
“献给真正的猎手。”
高飞拿起最上面一件，指尖抚过内衬针脚。细密，均匀，毫无破绽。他忽然抬头：“季辉妍在哪？”
阿卜杜拉把铜戒转了半圈，戒面弯月朝下：“她在等你们。绿区地下三层，废弃地铁站。但——”他竖起三根手指，“她只给你们三分钟。超时，她就把情报卖给伊朗革命卫队。”
高飞把罩袍抖开，黑绸垂落如夜幕降临。他忽然看向门外——阳光正刺破云层，将整条书市染成一片晃眼的金白。
“三分钟？”他低声重复，把罩袍裹上肩膀，“够了。”
话音未落，他已抬脚踹向货架！整排旧书轰然倒塌，扬起漫天尘埃。就在烟尘最浓的刹那，高飞的身影已如离弦之箭射向门外，黑色罩袍在风中猎猎翻卷，像一面骤然展开的死亡旌旗。
身后，阿卜杜拉盯着地上那枚黄铜打火机，忽然弯腰拾起。他把它凑近眼前，对着天窗漏下的光——打火机底部，一行极细的激光刻字在强光下浮现：
“红魔第一单：活捉兔头巴利。时限：今晚十二点。”
阿卜杜拉咧开嘴，露出一口被烟熏黄的牙。他把打火机塞进自己口袋，转身走向后屋。推开门时，他对着阴影里轻声道：“告诉季小姐，红魔……开始狩猎了。”
屋外，高飞已奔至街心。他猛地刹步，转身望向书市上方飘动的“知识之河”帆布招牌。热风掀起他额前碎发，露出底下一道新鲜的、尚未结痂的擦伤——那是半小时前，在机场航站楼买电话卡时，被自动售货机铁皮边缘刮破的。
他抬手抹了把血，指尖猩红。
然后，他对着七人吼道：“跑！现在！用你们最快的速度——”
“记住！”他吼声撕裂热浪，“在巴格达，慢一步，就是死！”
七双皮靴同时踏碎滚烫沥青，溅起火星四射。
