第849章 辉烬下的阴霾（4k）
看着希莉娅等人，布莱克心情复杂。
五个人，一个比一个出乎意料。
菲尔不擅长战斗还好，只是比满分所需治疗人数多一倍。
从贝诺维娅开始，一个比一个生猛，把布莱克都给揍懵了。
多丽丝...
晨光刚在窗棂上洇开一层淡青色的薄雾，林砚就醒了。
不是被闹钟吵醒的，是被自己左手腕内侧那道新长出来的暗红纹路烫醒的。
那纹路像一条蜷缩的蛇，尾尖抵着脉搏跳动的位置，鳞片边缘泛着极淡的、几乎不可见的幽紫微光。他猛地坐起，椅子腿在水泥地上刮出刺耳的“吱嘎”声。窗外梧桐叶影斑驳，蝉鸣尚未响起，整栋老式居民楼还沉在一种将醒未醒的寂静里。他盯着手腕，喉结上下滚动了一下——昨夜睡着前，那里明明只有三道旧疤，是三年前第一次听见唢呐声从墙缝里钻出来时，自己用美工刀划的。
不是幻觉。
他掀开薄毯下床，赤脚踩在冰凉的地砖上，脚底传来一阵细微的麻痒，仿佛有无数细小的根须正从地缝里悄然探出，轻轻勾住他的脚踝。他没动，只是低头看着。三秒后，那阵痒意退潮般散去，只余下皮肤下一丝若有似无的温热，像埋着一小截烧透的炭。
手机在床头柜上震了一下。
不是消息提示音，是某种低频震动，沉闷、持续、带着金属共鸣腔特有的嗡鸣。他拿起来，屏幕漆黑，但掌心能清晰感受到机身内部有节奏的搏动——咚、咚、咚——和他左腕那条蛇纹的脉动完全同步。
他没解锁，直接按了关机键。
屏幕彻底黑下去的瞬间，震动戛然而止。
林砚松了口气，把手机倒扣在柜子上，转身走向卫生间。镜子里映出一张过分苍白的脸，眼下两团青影，头发乱得像被风卷过的鸟巢。他拧开水龙头，掬了一捧凉水泼在脸上。水珠顺着下颌线往下淌，滴进洗漱池时，他忽然听见一声极轻的“咔哒”。
不是水滴声。
是某种硬质物在陶瓷内壁轻轻磕碰的声响。
他慢慢抬眼，看向镜面。
镜中，他身后那扇本该紧闭的浴室门，此刻虚掩着一条缝隙。门缝底下，一截灰白布料正无声地滑过门槛。
不是他家的拖鞋，也不是他昨天换下的旧T恤。
是布料——粗糙、厚实、带着古老织机留下的不规则经纬纹路。边缘磨损得起了毛边，颜色像是被无数次雨水冲刷后褪尽的圣袍灰。
林砚没回头。
他维持着捧水的姿势，水珠从指缝间不断坠落，在池底积起一小片晃动的、破碎的光斑。镜中那截灰布停住了，停在离他赤裸的右脚踝还有三厘米的地方。
然后，它开始向上爬。
没有手，没有触须，只有一寸寸绷直、延展、贴合——像一截被无形丝线牵引的旧布，沿着他小腿外侧缓缓上移。布面掠过皮肤时，带起一阵极轻微的静电感，汗毛微微竖起。他能感觉到那布料的温度，比室温低两度，带着雨后石碑表面的阴凉与滞重。
它停在他膝盖弯后方，不动了。
林砚终于垂下双手，水珠顺着指尖滴落。他盯着镜中自己平静到近乎麻木的眼睛，开口，声音沙哑得像砂纸磨过生锈铁皮：“你答应过，不碰活人。”
镜中，那截灰布倏然一颤。
紧接着，整个浴室的灯光毫无征兆地熄灭。不是跳闸那种骤暗，而是光被某种东西一口吞掉的、浓稠的黑。唯有镜面仍亮着，幽幽泛着冷光，像一块浮在墨汁里的冰。镜中，林砚的影像依旧清晰，可他的身后，那扇虚掩的门缝里，正缓缓渗出更多灰布——层层叠叠，无声无息，如潮水漫过堤岸。
布面上，开始浮现出细密的暗金纹路。
不是刺绣，不是印染。那些纹路是凭空“长”出来的，像菌丝在朽木上蔓延，又像血管在皮下突突跳动。它们迅速勾勒出一个模糊却极具压迫感的轮廓：高冠、垂旒、交领广袖……一个端坐于无形王座之上的剪影。
林砚没眨眼。
他甚至抬手，用拇指指腹，缓慢而用力地擦过自己左腕那条蛇纹的七寸位置。暗红纹路顿时剧烈搏动起来，幽紫微光暴涨，瞬间刺破浴室的黑暗，在镜面上投下一道扭曲、拉长、不断颤抖的阴影——那阴影竟比他本人高出近一倍，头颅位置裂开一道深不见底的缝隙，缝隙里，缓缓睁开一只纯白的眼。
镜中，纯白之眼与灰布剪影对视。
空气凝固了。水龙头里最后一滴水悬在半空，晶莹剔透，折射着镜中两股力量无声碰撞迸溅出的、肉眼几不可察的涟漪。
三秒后，灰布剪影的金纹突然黯淡下去，如同被泼了一瓢滚烫的铅水。那截停在他膝后的灰布猛地向后一缩，瞬间退入门缝。所有渗出的布料如退潮般尽数收回，虚掩的门“咔哒”一声，严丝合缝。
灯光“啪”地亮起，惨白刺眼。
林砚放下手，低头看着自己手腕。那条蛇纹安静下来，幽紫微光隐去，只余下暗红，像一道尚未愈合的旧伤。他拧开水龙头，重新掬水，狠狠洗了把脸。冷水激得他太阳穴突突直跳，镜中映出的，只是一个脸色更差、眼神更沉的年轻人。
他走出浴室，顺手带上门。
客厅里，那台老旧的落地扇还在摇头，叶片搅动着浑浊的空气。茶几上，昨晚没来得及收拾的搪瓷缸里，半杯隔夜凉茶表面，浮着一层极淡的、几乎难以察觉的灰翳，正以极其缓慢的速度，向着中心螺旋聚拢。
林砚走过去，没碰杯子。他拉开电视柜最下面的抽屉——里面没有遥控器，只有一把黄铜唢呐。唢呐通体暗沉，喇叭口边缘磨损得发亮，哨片是某种泛着青灰光泽的硬质骨片，上面用极细的朱砂，点着七颗微小的星。
他拿起唢呐，指腹摩挲过冰凉的铜身。就在指尖触碰到第三颗朱砂星的刹那，唢呐内部传来一声极轻的、类似骨骼错位的“咯”响。随即，一股混杂着陈年香灰与铁锈的腥气，毫无征兆地钻入鼻腔。
他猛地抬眼，望向阳台方向。
阳台玻璃门敞开着，晨风卷着几片梧桐落叶打着旋儿飘进来。其中一片叶子，在即将落地的瞬间，突兀地悬停在半空。叶脉在阳光下清晰可见，每一道纹路里，都游动着细如发丝的、银白色的光丝——那是昨天凌晨三点十七分，他被窗外唢呐声惊醒时，看见的、从对面废弃教堂尖顶飘来的“东西”。
光丝无声缠绕上叶片，叶片边缘开始变得透明、轻盈，仿佛正被某种不可见的力量溶解、提纯。几秒钟后，那片叶子化作一粒米粒大小的、纯粹的银白色光点，“嗡”一声轻鸣，笔直射向林砚眉心。
他没躲。
光点撞上皮肤的瞬间，并未灼烧，反而像一滴温热的露水渗入。视野陡然一暗，随即被无数碎片般的画面强行塞满：
——暴雨倾盆的十字路口，一辆失控的黑色轿车撞向路边卖糖葫芦的老人；
——老人枯瘦的手伸向空中，掌心摊开，露出一枚刻着荆棘王冠的青铜徽章；
——徽章表面，七颗朱砂星正疯狂闪烁，光芒刺得人睁不开眼；
——轿车撞上老人的前一秒，老人脚下的积水忽然沸腾，蒸腾起大团惨白水汽；
——水汽散尽，原地只剩一只空荡荡的、沾着泥水的草编小篮，篮底，静静躺着半截断掉的唢呐哨片，骨质，泛着青灰光泽……
画面碎裂。
林砚踉跄一步，扶住茶几边缘，指节因用力而发白。喉头涌上一股浓重的铁锈味，他强行咽了下去。舌尖尝到一丝微甜，是血。
电视柜上方，挂着一面蒙尘的旧镜子。镜中映出他此刻的模样：额角渗出细密冷汗，瞳孔深处，两点幽紫的光晕一闪而逝，快得如同错觉。
他慢慢直起身，目光扫过茶几。搪瓷缸里的灰翳已消失无踪，凉茶澄澈见底。他拿起唢呐，转身走向卧室。
推开门，床上铺着的蓝白格子床单中央，不知何时多了一小片湿痕。形状不规则，边缘微微发暗，像一小块被反复擦拭却始终无法清除的污渍。林砚蹲下身，用指尖蘸了一点湿痕边缘——指尖传来奇异的触感，既非水润，也非粘腻，倒像是……摸到了一块刚刚冷却的、尚存余温的祭坛石板。
他盯着指尖那点微暗的湿润，沉默片刻，忽然笑了。
笑声很轻，短促，带着一种近乎自毁的松弛感。他直起身，把唢呐横放在床头柜上，铜身在晨光里泛着冷硬的光。然后，他拉开衣柜最底层的抽屉。
里面没有衣服。
只有一摞用黑绳捆扎整齐的旧笔记本。封面是廉价的牛皮纸，边角磨损得起了毛，纸面泛黄，有些地方还沁着深褐色的、疑似干涸血迹的斑块。最上面一本的封面上，用褪色的蓝墨水写着一行字：
《第七次召唤失败手记》
林砚没碰那摞笔记。他伸手探向抽屉最深处，指尖触到一个坚硬、微凉、棱角分明的硬物。他把它掏了出来。
是一枚铜铃。
铃身布满暗绿色铜锈，铃舌却锃亮如新，仿佛每日被人亲手擦拭。铃身内壁，同样用极细的朱砂，点着七颗星。与唢呐哨片上的位置，分毫不差。
他捏着铜铃，走到窗边，推开玻璃。楼下巷子里，几个孩子正追逐打闹，踢着易拉罐，笑声清脆。一只野猫蹲在隔壁院墙头，尾巴尖悠闲地晃动着。
林砚抬起手，将铜铃举到齐眉高度。
风忽然停了。
巷子里孩子的笑声、踢罐子的哐当声、野猫尾巴甩动的细微气流声……所有声音，像被一只无形巨手瞬间掐断。世界陷入一种绝对的、令人耳膜发胀的真空寂静。连阳光似乎都凝滞了，光柱里悬浮的微尘颗粒，一动不动。
他屈起食指，用指关节，不轻不重地叩击了一下铜铃。
“叮——”
一声清越、悠长、仿佛来自极远古时空的颤音，荡漾开来。
音波所及之处，空气泛起肉眼可见的涟漪。巷子里奔跑的孩子们动作僵住，脸上还凝固着大笑的表情；野猫弓起的脊背凝固成一道弧线；连墙头瓦片上一颗将落未落的露珠，也悬停在边缘，晶莹剔透，映出整个失声的世界。
音波扩散至巷子尽头，撞上那堵爬满枯藤的断墙。
枯藤簌簌抖动，大片枯叶如雨落下。在落叶纷飞的间隙里，断墙豁口处，空间像被投入石子的水面，剧烈地扭曲、凹陷，最终撕开一道仅容一人通过的、边缘流淌着熔金色光焰的狭长缝隙。
缝隙内，没有光，也没有影。
只有一片绝对的、吞噬一切的“空”。
林砚看着那道缝隙，捏着铜铃的手指关节泛白。他没动，只是静静地看着。三秒，五秒，十秒……缝隙边缘的熔金光焰开始不稳定地明灭，如同风中残烛。
就在那光芒即将彻底熄灭的刹那，一只素白的手，从缝隙的“空”中，缓缓探了出来。
手指纤长，指节匀称，指甲修剪得圆润干净，泛着健康的淡粉色。手背上，青色的血管隐约可见，像一幅精妙绝伦的工笔画。这只手没有任何武器，没有散发威压，甚至没有一丝灵力波动，它只是那么自然、从容地伸出来，五指微张，仿佛要接住一缕飘落的春风。
林砚的呼吸，在这一刻，停滞了半拍。
那只手停在缝隙边缘，悬停了大约两秒。然后，它做了一个极其细微的动作——食指的指尖，极其缓慢地、带着一种不容置疑的决断，朝着林砚的方向，轻轻点了三下。
一下，点在虚空中，仿佛敲击着无形的鼓面；
二下，点在空气里，激起一圈几乎看不见的、细微的银色涟漪；
三下，点向林砚的心口位置，距离他的皮肤，仅有不到一尺。
林砚没动。他甚至没眨一下眼。只是死死盯着那只手，盯着那指尖每一次微小的移动，盯着它点向自己心口时，袖口滑落处，露出的一小截皓腕——腕骨纤细，皮肤下青色血管的走向，清晰得令人心悸。
那只手点完三下，便缓缓收回。
缝隙边缘的熔金光焰猛地暴涨，随即急速收缩、坍缩，最终“啪”一声轻响，如同烛火被吹灭，彻底消失。断墙豁口处，只剩下几缕被惊飞的枯叶，打着旋儿飘落。
巷子里的声音，轰然回归。
孩子的尖叫、易拉罐滚动的哐当声、野猫受惊的嘶叫……所有声音裹挟着失而复得的喧嚣，猛烈地撞进耳膜。林砚站在窗边，像一尊被遗忘的石像。他捏着铜铃的手，指腹无意识地摩挲着铃身上那七颗朱砂星，一下，又一下。
窗外，阳光炽烈，蝉鸣初起，整个城市喧嚣如常。
只有他自己知道，有什么东西，已经彻底不同了。
他慢慢转过身，目光落在床头柜那把黄铜唢呐上。哨片在光线下，幽幽反着青灰的光。
手机在裤兜里，又震动了一下。
这次，是真正的、属于现代通讯工具的震动。
林砚掏出手机，屏幕亮着，一条新消息弹出，发信人备注是【圣女侍从-艾莉娅】，头像是一朵燃烧的银色鸢尾花。
消息内容只有一行字，字体是标准的、毫无情绪起伏的楷体：
【林先生，圣女冕下将于今夜子时，在旧城钟楼顶层，为您举行‘正名’仪式。请务必携带您的本命法器——那把黄铜唢呐。另：请勿迟到。迟到者，魂归永寂。】
林砚盯着那行字，看了很久。然后，他抬起左手，用拇指，再一次，重重擦过腕内侧那条暗红蛇纹的七寸。
纹路之下，幽紫微光无声翻涌，如同沉眠火山下奔涌的熔岩。
他点开键盘，指尖悬停在输入框上方，迟迟没有落下。
窗外，一只迷途的白鸽掠过楼宇，翅膀扇动的气流，拂动了窗台上那本翻开的《第七次召唤失败手记》。书页哗啦翻动，停在某一页。那页的空白处，用同一支褪色蓝墨水笔，密密麻麻写满了同一个名字，由浅入深，由规整到狂放，最后几行，墨迹深得几乎要划破纸背：
苏弥亚……苏弥亚……苏弥亚……
而在最末一行名字的下方，一行更小、更凌厉的字，像一道新鲜的刀痕，深深嵌入纸纤维：
——这一次，我不会再让你们，把她当成祭品。
林砚的指尖，终于落了下来。
他删掉了所有草稿，只留下三个字，发送出去：
【知道了。】
消息发出，手机屏幕暗下去。
他转身，拿起床头柜上的黄铜唢呐，手指抚过冰凉的铜身，最后停在那七颗朱砂星上。指尖传来一阵细微却清晰的搏动感，与他左腕蛇纹的律动，完全同频。
窗外，正午的日光，炽烈得刺眼。
林砚站在光与影的交界线上，一半身躯浸在明亮里，一半沉在墙壁投下的浓重暗影中。他微微侧过头，目光似乎穿透了墙壁，投向城市西北方向——那里，一座早已废弃、只余尖顶刺向天空的哥特式教堂废墟，在烈日下，沉默矗立。
废墟顶端，一根断裂的彩绘玻璃残骸，在阳光下折射出七道微弱却执拗的、不同颜色的光束，无声地，指向钟楼的方向。
林砚缓缓抬起右手，将唢呐的哨片，含入口中。
一股冰冷、咸腥、带着铁锈与陈年香灰气息的滋味，瞬间弥漫整个口腔。
他没吹。
只是含着，静静等待。
等待子时的钟声，劈开这白昼的假象。
等待那场名为“正名”，实为“审判”的仪式，拉开帷幕。
等待……那个名字，真正从祭坛上走下来，站在他面前。
手腕内侧，暗红蛇纹，无声搏动。
五个人，一个比一个出乎意料。
菲尔不擅长战斗还好，只是比满分所需治疗人数多一倍。
从贝诺维娅开始，一个比一个生猛，把布莱克都给揍懵了。
多丽丝...
晨光刚在窗棂上洇开一层淡青色的薄雾，林砚就醒了。
不是被闹钟吵醒的，是被自己左手腕内侧那道新长出来的暗红纹路烫醒的。
那纹路像一条蜷缩的蛇，尾尖抵着脉搏跳动的位置，鳞片边缘泛着极淡的、几乎不可见的幽紫微光。他猛地坐起，椅子腿在水泥地上刮出刺耳的“吱嘎”声。窗外梧桐叶影斑驳，蝉鸣尚未响起，整栋老式居民楼还沉在一种将醒未醒的寂静里。他盯着手腕，喉结上下滚动了一下——昨夜睡着前，那里明明只有三道旧疤，是三年前第一次听见唢呐声从墙缝里钻出来时，自己用美工刀划的。
不是幻觉。
他掀开薄毯下床，赤脚踩在冰凉的地砖上，脚底传来一阵细微的麻痒，仿佛有无数细小的根须正从地缝里悄然探出，轻轻勾住他的脚踝。他没动，只是低头看着。三秒后，那阵痒意退潮般散去，只余下皮肤下一丝若有似无的温热，像埋着一小截烧透的炭。
手机在床头柜上震了一下。
不是消息提示音，是某种低频震动，沉闷、持续、带着金属共鸣腔特有的嗡鸣。他拿起来，屏幕漆黑，但掌心能清晰感受到机身内部有节奏的搏动——咚、咚、咚——和他左腕那条蛇纹的脉动完全同步。
他没解锁，直接按了关机键。
屏幕彻底黑下去的瞬间，震动戛然而止。
林砚松了口气，把手机倒扣在柜子上，转身走向卫生间。镜子里映出一张过分苍白的脸，眼下两团青影，头发乱得像被风卷过的鸟巢。他拧开水龙头，掬了一捧凉水泼在脸上。水珠顺着下颌线往下淌，滴进洗漱池时，他忽然听见一声极轻的“咔哒”。
不是水滴声。
是某种硬质物在陶瓷内壁轻轻磕碰的声响。
他慢慢抬眼，看向镜面。
镜中，他身后那扇本该紧闭的浴室门，此刻虚掩着一条缝隙。门缝底下，一截灰白布料正无声地滑过门槛。
不是他家的拖鞋，也不是他昨天换下的旧T恤。
是布料——粗糙、厚实、带着古老织机留下的不规则经纬纹路。边缘磨损得起了毛边，颜色像是被无数次雨水冲刷后褪尽的圣袍灰。
林砚没回头。
他维持着捧水的姿势，水珠从指缝间不断坠落，在池底积起一小片晃动的、破碎的光斑。镜中那截灰布停住了，停在离他赤裸的右脚踝还有三厘米的地方。
然后，它开始向上爬。
没有手，没有触须，只有一寸寸绷直、延展、贴合——像一截被无形丝线牵引的旧布，沿着他小腿外侧缓缓上移。布面掠过皮肤时，带起一阵极轻微的静电感，汗毛微微竖起。他能感觉到那布料的温度，比室温低两度，带着雨后石碑表面的阴凉与滞重。
它停在他膝盖弯后方，不动了。
林砚终于垂下双手，水珠顺着指尖滴落。他盯着镜中自己平静到近乎麻木的眼睛，开口，声音沙哑得像砂纸磨过生锈铁皮：“你答应过，不碰活人。”
镜中，那截灰布倏然一颤。
紧接着，整个浴室的灯光毫无征兆地熄灭。不是跳闸那种骤暗，而是光被某种东西一口吞掉的、浓稠的黑。唯有镜面仍亮着，幽幽泛着冷光，像一块浮在墨汁里的冰。镜中，林砚的影像依旧清晰，可他的身后，那扇虚掩的门缝里，正缓缓渗出更多灰布——层层叠叠，无声无息，如潮水漫过堤岸。
布面上，开始浮现出细密的暗金纹路。
不是刺绣，不是印染。那些纹路是凭空“长”出来的，像菌丝在朽木上蔓延，又像血管在皮下突突跳动。它们迅速勾勒出一个模糊却极具压迫感的轮廓：高冠、垂旒、交领广袖……一个端坐于无形王座之上的剪影。
林砚没眨眼。
他甚至抬手，用拇指指腹，缓慢而用力地擦过自己左腕那条蛇纹的七寸位置。暗红纹路顿时剧烈搏动起来，幽紫微光暴涨，瞬间刺破浴室的黑暗，在镜面上投下一道扭曲、拉长、不断颤抖的阴影——那阴影竟比他本人高出近一倍，头颅位置裂开一道深不见底的缝隙，缝隙里，缓缓睁开一只纯白的眼。
镜中，纯白之眼与灰布剪影对视。
空气凝固了。水龙头里最后一滴水悬在半空，晶莹剔透，折射着镜中两股力量无声碰撞迸溅出的、肉眼几不可察的涟漪。
三秒后，灰布剪影的金纹突然黯淡下去，如同被泼了一瓢滚烫的铅水。那截停在他膝后的灰布猛地向后一缩，瞬间退入门缝。所有渗出的布料如退潮般尽数收回，虚掩的门“咔哒”一声，严丝合缝。
灯光“啪”地亮起，惨白刺眼。
林砚放下手，低头看着自己手腕。那条蛇纹安静下来，幽紫微光隐去，只余下暗红，像一道尚未愈合的旧伤。他拧开水龙头，重新掬水，狠狠洗了把脸。冷水激得他太阳穴突突直跳，镜中映出的，只是一个脸色更差、眼神更沉的年轻人。
他走出浴室，顺手带上门。
客厅里，那台老旧的落地扇还在摇头，叶片搅动着浑浊的空气。茶几上，昨晚没来得及收拾的搪瓷缸里，半杯隔夜凉茶表面，浮着一层极淡的、几乎难以察觉的灰翳，正以极其缓慢的速度，向着中心螺旋聚拢。
林砚走过去，没碰杯子。他拉开电视柜最下面的抽屉——里面没有遥控器，只有一把黄铜唢呐。唢呐通体暗沉，喇叭口边缘磨损得发亮，哨片是某种泛着青灰光泽的硬质骨片，上面用极细的朱砂，点着七颗微小的星。
他拿起唢呐，指腹摩挲过冰凉的铜身。就在指尖触碰到第三颗朱砂星的刹那，唢呐内部传来一声极轻的、类似骨骼错位的“咯”响。随即，一股混杂着陈年香灰与铁锈的腥气，毫无征兆地钻入鼻腔。
他猛地抬眼，望向阳台方向。
阳台玻璃门敞开着，晨风卷着几片梧桐落叶打着旋儿飘进来。其中一片叶子，在即将落地的瞬间，突兀地悬停在半空。叶脉在阳光下清晰可见，每一道纹路里，都游动着细如发丝的、银白色的光丝——那是昨天凌晨三点十七分，他被窗外唢呐声惊醒时，看见的、从对面废弃教堂尖顶飘来的“东西”。
光丝无声缠绕上叶片，叶片边缘开始变得透明、轻盈，仿佛正被某种不可见的力量溶解、提纯。几秒钟后，那片叶子化作一粒米粒大小的、纯粹的银白色光点，“嗡”一声轻鸣，笔直射向林砚眉心。
他没躲。
光点撞上皮肤的瞬间，并未灼烧，反而像一滴温热的露水渗入。视野陡然一暗，随即被无数碎片般的画面强行塞满：
——暴雨倾盆的十字路口，一辆失控的黑色轿车撞向路边卖糖葫芦的老人；
——老人枯瘦的手伸向空中，掌心摊开，露出一枚刻着荆棘王冠的青铜徽章；
——徽章表面，七颗朱砂星正疯狂闪烁，光芒刺得人睁不开眼；
——轿车撞上老人的前一秒，老人脚下的积水忽然沸腾，蒸腾起大团惨白水汽；
——水汽散尽，原地只剩一只空荡荡的、沾着泥水的草编小篮，篮底，静静躺着半截断掉的唢呐哨片，骨质，泛着青灰光泽……
画面碎裂。
林砚踉跄一步，扶住茶几边缘，指节因用力而发白。喉头涌上一股浓重的铁锈味，他强行咽了下去。舌尖尝到一丝微甜，是血。
电视柜上方，挂着一面蒙尘的旧镜子。镜中映出他此刻的模样：额角渗出细密冷汗，瞳孔深处，两点幽紫的光晕一闪而逝，快得如同错觉。
他慢慢直起身，目光扫过茶几。搪瓷缸里的灰翳已消失无踪，凉茶澄澈见底。他拿起唢呐，转身走向卧室。
推开门，床上铺着的蓝白格子床单中央，不知何时多了一小片湿痕。形状不规则，边缘微微发暗，像一小块被反复擦拭却始终无法清除的污渍。林砚蹲下身，用指尖蘸了一点湿痕边缘——指尖传来奇异的触感，既非水润，也非粘腻，倒像是……摸到了一块刚刚冷却的、尚存余温的祭坛石板。
他盯着指尖那点微暗的湿润，沉默片刻，忽然笑了。
笑声很轻，短促，带着一种近乎自毁的松弛感。他直起身，把唢呐横放在床头柜上，铜身在晨光里泛着冷硬的光。然后，他拉开衣柜最底层的抽屉。
里面没有衣服。
只有一摞用黑绳捆扎整齐的旧笔记本。封面是廉价的牛皮纸，边角磨损得起了毛，纸面泛黄，有些地方还沁着深褐色的、疑似干涸血迹的斑块。最上面一本的封面上，用褪色的蓝墨水写着一行字：
《第七次召唤失败手记》
林砚没碰那摞笔记。他伸手探向抽屉最深处，指尖触到一个坚硬、微凉、棱角分明的硬物。他把它掏了出来。
是一枚铜铃。
铃身布满暗绿色铜锈，铃舌却锃亮如新，仿佛每日被人亲手擦拭。铃身内壁，同样用极细的朱砂，点着七颗星。与唢呐哨片上的位置，分毫不差。
他捏着铜铃，走到窗边，推开玻璃。楼下巷子里，几个孩子正追逐打闹，踢着易拉罐，笑声清脆。一只野猫蹲在隔壁院墙头，尾巴尖悠闲地晃动着。
林砚抬起手，将铜铃举到齐眉高度。
风忽然停了。
巷子里孩子的笑声、踢罐子的哐当声、野猫尾巴甩动的细微气流声……所有声音，像被一只无形巨手瞬间掐断。世界陷入一种绝对的、令人耳膜发胀的真空寂静。连阳光似乎都凝滞了，光柱里悬浮的微尘颗粒，一动不动。
他屈起食指，用指关节，不轻不重地叩击了一下铜铃。
“叮——”
一声清越、悠长、仿佛来自极远古时空的颤音，荡漾开来。
音波所及之处，空气泛起肉眼可见的涟漪。巷子里奔跑的孩子们动作僵住，脸上还凝固着大笑的表情；野猫弓起的脊背凝固成一道弧线；连墙头瓦片上一颗将落未落的露珠，也悬停在边缘，晶莹剔透，映出整个失声的世界。
音波扩散至巷子尽头，撞上那堵爬满枯藤的断墙。
枯藤簌簌抖动，大片枯叶如雨落下。在落叶纷飞的间隙里，断墙豁口处，空间像被投入石子的水面，剧烈地扭曲、凹陷，最终撕开一道仅容一人通过的、边缘流淌着熔金色光焰的狭长缝隙。
缝隙内，没有光，也没有影。
只有一片绝对的、吞噬一切的“空”。
林砚看着那道缝隙，捏着铜铃的手指关节泛白。他没动，只是静静地看着。三秒，五秒，十秒……缝隙边缘的熔金光焰开始不稳定地明灭，如同风中残烛。
就在那光芒即将彻底熄灭的刹那，一只素白的手，从缝隙的“空”中，缓缓探了出来。
手指纤长，指节匀称，指甲修剪得圆润干净，泛着健康的淡粉色。手背上，青色的血管隐约可见，像一幅精妙绝伦的工笔画。这只手没有任何武器，没有散发威压，甚至没有一丝灵力波动，它只是那么自然、从容地伸出来，五指微张，仿佛要接住一缕飘落的春风。
林砚的呼吸，在这一刻，停滞了半拍。
那只手停在缝隙边缘，悬停了大约两秒。然后，它做了一个极其细微的动作——食指的指尖，极其缓慢地、带着一种不容置疑的决断，朝着林砚的方向，轻轻点了三下。
一下，点在虚空中，仿佛敲击着无形的鼓面；
二下，点在空气里，激起一圈几乎看不见的、细微的银色涟漪；
三下，点向林砚的心口位置，距离他的皮肤，仅有不到一尺。
林砚没动。他甚至没眨一下眼。只是死死盯着那只手，盯着那指尖每一次微小的移动，盯着它点向自己心口时，袖口滑落处，露出的一小截皓腕——腕骨纤细，皮肤下青色血管的走向，清晰得令人心悸。
那只手点完三下，便缓缓收回。
缝隙边缘的熔金光焰猛地暴涨，随即急速收缩、坍缩，最终“啪”一声轻响，如同烛火被吹灭，彻底消失。断墙豁口处，只剩下几缕被惊飞的枯叶，打着旋儿飘落。
巷子里的声音，轰然回归。
孩子的尖叫、易拉罐滚动的哐当声、野猫受惊的嘶叫……所有声音裹挟着失而复得的喧嚣，猛烈地撞进耳膜。林砚站在窗边，像一尊被遗忘的石像。他捏着铜铃的手，指腹无意识地摩挲着铃身上那七颗朱砂星，一下，又一下。
窗外，阳光炽烈，蝉鸣初起，整个城市喧嚣如常。
只有他自己知道，有什么东西，已经彻底不同了。
他慢慢转过身，目光落在床头柜那把黄铜唢呐上。哨片在光线下，幽幽反着青灰的光。
手机在裤兜里，又震动了一下。
这次，是真正的、属于现代通讯工具的震动。
林砚掏出手机，屏幕亮着，一条新消息弹出，发信人备注是【圣女侍从-艾莉娅】，头像是一朵燃烧的银色鸢尾花。
消息内容只有一行字，字体是标准的、毫无情绪起伏的楷体：
【林先生，圣女冕下将于今夜子时，在旧城钟楼顶层，为您举行‘正名’仪式。请务必携带您的本命法器——那把黄铜唢呐。另：请勿迟到。迟到者，魂归永寂。】
林砚盯着那行字，看了很久。然后，他抬起左手，用拇指，再一次，重重擦过腕内侧那条暗红蛇纹的七寸。
纹路之下，幽紫微光无声翻涌，如同沉眠火山下奔涌的熔岩。
他点开键盘，指尖悬停在输入框上方，迟迟没有落下。
窗外，一只迷途的白鸽掠过楼宇，翅膀扇动的气流，拂动了窗台上那本翻开的《第七次召唤失败手记》。书页哗啦翻动，停在某一页。那页的空白处，用同一支褪色蓝墨水笔，密密麻麻写满了同一个名字，由浅入深，由规整到狂放，最后几行，墨迹深得几乎要划破纸背：
苏弥亚……苏弥亚……苏弥亚……
而在最末一行名字的下方，一行更小、更凌厉的字，像一道新鲜的刀痕，深深嵌入纸纤维：
——这一次，我不会再让你们，把她当成祭品。
林砚的指尖，终于落了下来。
他删掉了所有草稿，只留下三个字，发送出去：
【知道了。】
消息发出，手机屏幕暗下去。
他转身，拿起床头柜上的黄铜唢呐，手指抚过冰凉的铜身，最后停在那七颗朱砂星上。指尖传来一阵细微却清晰的搏动感，与他左腕蛇纹的律动，完全同频。
窗外，正午的日光，炽烈得刺眼。
林砚站在光与影的交界线上，一半身躯浸在明亮里，一半沉在墙壁投下的浓重暗影中。他微微侧过头，目光似乎穿透了墙壁，投向城市西北方向——那里，一座早已废弃、只余尖顶刺向天空的哥特式教堂废墟，在烈日下，沉默矗立。
废墟顶端，一根断裂的彩绘玻璃残骸，在阳光下折射出七道微弱却执拗的、不同颜色的光束，无声地，指向钟楼的方向。
林砚缓缓抬起右手，将唢呐的哨片，含入口中。
一股冰冷、咸腥、带着铁锈与陈年香灰气息的滋味，瞬间弥漫整个口腔。
他没吹。
只是含着，静静等待。
等待子时的钟声，劈开这白昼的假象。
等待那场名为“正名”，实为“审判”的仪式，拉开帷幕。
等待……那个名字，真正从祭坛上走下来，站在他面前。
手腕内侧，暗红蛇纹，无声搏动。
